Письмо (Сергей Иванов)
С конца весны и до середины лета мы не были на даче. А когда приехали — ахнули! Без хозяйского глаза всё буйно разрослось, стало каким-то чужим, диким… Над участком клубники там и здесь развевались султаны травы. Помидоры и огурцы почти совсем потерялись в чащобе сорняков.
И сам наш дом тоже как будто незнакомым стал. Сквозь щели в полу террасы пробивались какие-то бледные ростки, по стене — от попа к потолку — пролегла муравьиная дорога, в пустых комнатах хозяйничали мыши. Но самое неожиданное было в почтовом ящике. Там свили гнездо осы. Одной стороной оно упиралось в железную стенку ящика, другой в письмо. И видно, письмо это уже давно поджидало нас здесь.
Начались споры, как поступить.
— Письмо надо вынуть! — сказал Вовка.
— Письмо вынешь, о гнездо разрушишь, — ответила Катя.
И Вовка был прав, и Катя была права. И между прочим, я почти точно знал, что это письмо для меня: Вовка с Катей писем пока ещё не получают. Вовка сказал:
— Если б хоть были пчёлы, а то осы!.. Осы не приносят людям никакой пользы!
— «Пользы, пользы»! — рассердилась Катя. — Что же, нам разрешается всё ломать, что не приносит пользы? Кто это тебе сказал?
Так мы и не знали, что же всё-таки сделать. День шёл за днём, складываясь в недели. А письмо продолжало лежать в ящике, над которым постоянно как бы вился дымок — это влетали и вылетали осы.
В конце июля вдруг размокропогодилось, редкий день обходился без дождя. И по всему было видно, что письмо наше промокает всё до последней буковки!
— Письмо, конечно, не моё, — говорил Вовка, – но будет обидно,
если там что-нибудь важное. Все слова уже, наверное, расплылись.
— Если б том было написано важное, — ответила Катя, — то уже что-нибудь бы произошло. Но ведь ничего такого не происходит!
В конце августа осы вдруг исчезли. Может, они вылетели все разом, как облако дыма из паровозной трубы, может, по одной — длинной-длинной цепочкой, может, ещё как-нибудь … Я не знаю, мы этого не видели. Просто мы однажды заметили, что гнездо опустело.
— Вот и улетели, — сказало Катя, — даже не попрощались! А Вовка уже бежал к почтовому ящику… Он вынул гнездо, которое было похоже на кулёк, свёрнутый из очень плохой серой бумаги.
— Не ломай его! — крикнула с террасы Катя.
— Зачем мне его ломать, — пожал плечами Вовка.
Письмо почти не пострадало, даже адрес, написанный карандашом, сохранился: «Московская область, посёлок Заветы Ильича, улица Ломоносовская, 26м». Письмо было не мне, не Вовке, не Кате, а всем нам вместе. Один наш знакомый писал, что заезжал к нам как-то в начале лета, не застал никого дома и вот оставил под крыльцом банку черешневого компота.
Мы заглянули под крыльцо. Там действительно была это банка. Оно вся проржавела, и компот прокис.
— Эх! — махнул рукой Вовка. — Самый мой любимый компот!
Если говорить честно, то и мой тоже.
Вот и весь рассказ. О чём же он? То ли о том, какую необыкновенную штуку выкинули осы. То ли о том, что жаль терять компот из-за каких-то ос. То ли о том, что жаль разрушать даже и осиное гнездо из-за какого-то компота!
