Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Расширенный поиск  

Новости:

ЕСЛИ  ВЫ БУДЕТЕ  РЕГИСТРИРОВАТЬ  СВОЙ НИК  ЛАТИНИЦЕЙ, РЕГИСТРАЦИЯ БУДЕТ  УДАЛЕНА. В РЕГИСТРАЦИОННОМ  СОГЛАШЕНИИ НАПИСАНО "ПИШИТЕ НИК РУССКИМИ  БУКВАМИ"

Автор Тема: Проза и стихи  (Прочитано 340333 раз)

0 Пользователей и 5 Гостей просматривают эту тему.

Дима

  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +1019/-4
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 4 457
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 4566
  • - Вас поблагодарили: 10900
Re: Проза и стихи
« Ответ #960 : 14 Октября 2016, 13:34:57 »

Сжала руки под темной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна?"
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру".
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру".
1911

Анна Ахматова - великолепный, сильный и очень тонкий поэт!

Закaн

  • Знак зодиака - рыбка.
  • Модератор своих тем
  • *****
  • Согласие +3158/-12
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 14 345
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 4284
  • - Вас поблагодарили: 1370
Re: Проза и стихи
« Ответ #961 : 21 Октября 2016, 20:31:21 »

Владимир Высоцкий.

Я сам с Ростова, а вообще подкидыш -
Я мог бы быть с каких угодно мест, -
И если ты, мой Бог, меня не выдашь,
Тогда моя Свинья меня не съест.

Живу - везде, сейчас, к примеру, - в Туле.
Живу - и не считаю ни потерь, ни барышей.
Из детства помню детский дом в ауле
В республике чечено-ингушей.

Они нам детских душ не загубили,
Делили с нами пищу и судьбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетала с выхлопом в трубу.

Я сам не знал, в кого я воспитаюсь,
Любил друзей, гостей и анашу.
Теперь чуть что, чего - за нож хватаюсь, -
Которого, по счастью, не ношу.

Как сбитый куст я по ветру волокся,
Питался при дороге, помня зло, но и добро.
Я хорошо усвоил чувство локтя, -
Который мне совали под ребро.

Бывал я там, где и другие были, -
Все те, с кем резал пополам судьбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетела с выхлопом в трубу.

Нас закаляли в климате морозном,
Нет никому ни в чем отказа там.
Так что чечены, жившие при Грозном,
Намылились с Кавказа в Казахстан.

А там - Сибирь - лафа для брадобреев:
Скопление народов и нестриженных бичей, -
Где место есть для зеков, для евреев
И недоистребленных басмачей.

В Анадыре что надо мы намыли,
Нам там ломы ломали на горбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетала с выхлопом в трубу.

Мы пили все, включая политуру, -
И лак, и клей, стараясь не взболтнуть.
Мы спиртом обманули пулю-дуру -
Так, что ли, умных нам не обмануть?!

Пью водку под орехи для потехи,
Коньяк под плов с узбеками, по-ихнему - пилав, -
В Норильске, например, в горячем цехе
Мы пробовали пить стальной расплав.

Мы дыры в деснах золотом забили,
Состарюсь - выну - денег наскребу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетала с выхлопом в трубу.

Какие песни пели мы в ауле!
Как прыгали по скалам нагишом!
Пока меня с пути на завернули,
Писался я чечено-ингушом.

Одним досталась рана ножевая,
Другим - дела другие, ну а третьим - третья треть...
Сибирь, Сибирь - держава бичевая, -
Где есть где жить и есть где помереть.

Я был кудряв, но кудри истребили -
Семь пядей из-за лысины во лбу.
Летела жизнь в плохом автомобиле
И вылетела с выхлопом в трубу.

Воспоминанья только потревожь я -
Всегда одно: "На помощь! Караул!.."
Вот бьют чеченов немцы из Поволжья,
А место битвы - город Барнаул.

Когда дошло почти до самосуда,
Я встал горой за горцев, чье-то горло теребя, -
Те и другие были не отсюда,
Но воевали, словно за себя.

А те, кто нас на подвиги подбили,
Давно лежат и корчатся в гробу, -
Их всех свезли туда в автомобиле,
А самый главный - вылетел в трубу.
Записан

митрий

  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +479/-20
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 5 114
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 6
  • - Вас поблагодарили: 10404
  • да и сам - не из последних на селе
Re: Проза и стихи
« Ответ #962 : 25 Октября 2016, 01:50:57 »

Великие стволы обрастают ветвями
Ветви не вечны — становятся суками
Сучья рубят — мы летим как ракеты
В сияющий космос внутри

      А значит — слава Психонавтам!
      Слава Пионерам!               
      Ура — Первопроходцам
             Своих одиночных пространств
             Своих беспримерных глубин

Новые деревья впиваются в лето
Новые гнёзда на них свивают птицы
Новая алхимия,новая природа
Новая наша земля

      Так значит — слава Психонавтам!
      Слава Пионерам!
      Ура — Первопроходцам
             Своих беспредельных пространств
             Своих разноцветных глубин
      Это наш Химический Дом
      Для печальных жителей Земли

Привычная болезнь — не вернуться назад
Паническая жажда выздоравливать отсюда
Неистовые ангелы с голодными глазами
Штурмуют свои небеса

      И значит — слава Психонавтам!
      Слава Пионерам!
      Ура — Первопроходцам
             Своих беспризорных пространств
             Своих безоглядных глубин
             Своих многозвёздных пространств
             Своих разноцветных глубин
        Е.Летов
Записан
я много лет стоял в конце и был последним идиотом. но постепенно продвигался, теперь я - первый идиот.

Волосатый

  • Великий
  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +697/-15
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 9 119
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 46230
  • - Вас поблагодарили: 21512
  • Повелитель Тьмы, херали
Re: Проза и стихи
« Ответ #963 : 25 Октября 2016, 18:12:15 »

Порой мне кажется - не зря
Вращается, на самом деле,
Вокруг своей оси Земля.
Возможно, мы ей надоели,

И крутится она с надеждой -
Успеть до ядерного краха
Своею силой центробежной
Отправить человека на хер.
Записан

ШаняАвтор темы

  • Костровой
  • *****
  • Согласие +10486/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Женский
  • Сообщений: 29 747
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 92827
  • - Вас поблагодарили: 138003
Re: Проза и стихи
« Ответ #964 : 26 Октября 2016, 13:28:33 »

Вновь пью и не напьюсь.
Опять в душе смешалась рябиновая грусть, малиновая радость...
Тоски лукавый хмель с невыплаканным стоном,
да колокольцев трель с весёлым перезвоном...
И сколько ни лови за хвост свою удачу,
всё мается в любви от хохота до плача...
До счастья, что никак счастливей быть не может.
А осень полумрак на золоте ворожит...червонном,
что горит и красным кровоточит.
Не зная, что творит, не ведая, что хочет....

....
.....В красивых рощах осень пляшет..Дурная.Что с неё возьмёшь?То лыка пьяная не вяжет , то натворит, чего не ждёшь.Сорвавшись, бросится по кругу, свивая в тонкую кудель то паутиновую вьюгу, то листьев пряную метель...И перебрав, что только можно, пускаясь в тяжкие во все, она красива...невозможно в своей божественной красе...Хозяйка, ведьма ли, царица, забава, бестия, кума...Но сколь ни пей, а не напиться совсем сошедшую с ума... Не погасить живое пламя, её Божественную власть, то боль, содеявшую с нами, то грусть, чтоб в ней же и пропасть...



/Саша Грех/
Записан

Волосатый

  • Великий
  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +697/-15
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 9 119
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 46230
  • - Вас поблагодарили: 21512
  • Повелитель Тьмы, херали
Re: Проза и стихи
« Ответ #965 : 27 Октября 2016, 09:21:13 »

Всем мужикам посвящается:

Твоя жопа

Изгибы твои и овалы,
Округлостей нежных парад
С утра, как стащу одеяло,
Волнуют мой любящий взгляд!

И, как накануне потопа,
Как будто в последний свой раз,
Люблю твою круглую жопу
Сверлить излучением глаз.

Она — контр-альто и меццо,
Увижу — и сразу встает!
И хочется в пыль растереться
Меж двух половинок ее…

И сиськи, и все остальное —
Связала нас тонкая нить!
Но больше не знать мне покоя:
Без жопы твоей мне не жить…

Заряжена ядрами пушка,
Но твой не нарушу покой.
Поспи. Ну, а я, как к подушке,
Прижмусь к твоей жопе щекой…
Записан

Аннушка

  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +472/-1
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 3 583
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 19098
  • - Вас поблагодарили: 8367
Re: Проза и стихи
« Ответ #966 : 28 Октября 2016, 17:10:51 »

Зачем, в безумном этом мире,
Далеким ветром, не у дел,
Нас опаляет жар пустыни,
Накалом вечно серых стен?
Откуда, по каким законам,
На изнывающем пути,
Пред нами ставятся препоны,
Которых нам не обойти?
Ведь все, мы, рождены с мечтою,
И с детских лет ее храним,
Не замечая за собою,
Как занимаемся другим.
Мы выросли и позабыли,
Как этот мир лучистым был,
Когда деревьями большими,
Нам в детстве голову кружил.
Как было наше чувство света,
Озарено земным теплом,
Не зная ни на что ответа,
Мы были счастливы во всем!
И вот, теперь, уже не скажем,
Куда же это все ушло,
Обратный адрес не укажем,
Коли письмо к нам не дошло.
Мы суетимся и страдаем,
По пустякам, от всякой лжи,
И только изредка скучаем,
Что мир, когда-то, был большим…

Алексей Запретилин
Записан
"Per piZdets ad Victoriam"

Волосатый

  • Великий
  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +697/-15
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 9 119
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 46230
  • - Вас поблагодарили: 21512
  • Повелитель Тьмы, херали
Re: Проза и стихи
« Ответ #967 : 30 Октября 2016, 10:28:07 »

Матерный поэт,он как ребёнок,
Пошкодить любит,весел и лучист,
Он как весёлый,маленький котёнок,
Нагадит малость,но в душе он чист.

И не беда,что матом часто кроет,
Зато как кроет!Точно от души!
Он свои чувства от тебя не скроет,
Ты на поэта злиться не спеши.

А нагрубишь,тогда поэт заплачет
И сгоряча пошлёт тебя он на...
Видать поэт не мог сказать иначе,
Не нужно на него спускать говна...
Записан

ШаняАвтор темы

  • Костровой
  • *****
  • Согласие +10486/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Женский
  • Сообщений: 29 747
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 92827
  • - Вас поблагодарили: 138003
Re: Проза и стихи
« Ответ #968 : 05 Ноября 2016, 22:54:03 »

Сбежать бы из города.
 Сбежать бы из города в снежные зимние горы,
Где в белых нарядах застыли колючие ели,
Туда, где морозы на окнах рисуют узоры
И крик петухов по утрам поднимает с постели.
Где нужно вставать под палящие блики рассвета,
Смотреть, как в печи неспеша догорают поленья
В то время, как в бешеном ритме кружится планета,
Мне хочется просто дышать, наслаждаясь мгновеньем.
Сбежать бы туда, где дымок устремляется в небо,
Где звёзды ночами блаженно целуют вершины,
Где лес раскрывает объятия миру,
и мне бы В безмолвном почтении чтить вековые седины.
Сбежать бы из города, только к чему разговоры?
Пути отступления вновь перекрыли метели,
А где-то давно заждались меня снежные горы
И в белых нарядах чудные колючие ели.

Любовь Козырь
Записан

ШаняАвтор темы

  • Костровой
  • *****
  • Согласие +10486/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Женский
  • Сообщений: 29 747
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 92827
  • - Вас поблагодарили: 138003
Re: Проза и стихи
« Ответ #969 : 05 Ноября 2016, 23:21:00 »

Я хотел бы родиться в траве, в преддверии зимы.
Набрать в открытый рот тумана, согреть нёбом и выдохнуть на морозно-колкую стекляшку восхода.
Посмотреть — растает ли солнце от моего дыхания.
«Расссссстает, расссссстает» — шуршала бы трава.
И мне бы стало жалко хрустящего юным инеем солнца, я бы вернул туман на место и вырос.
Нашел бы тебя. Где-нибудь в листьях клена или на железных дорогах, проходящих сквозь сердца.
Мы бы взялись за руки и пошли по широким тяжелым валунам земли всего случающегося.
Камни под ногами рокотали бы: «люди — пррррах, умрррут скорррро».
Назло им мы бы прожили вечность. Конечно же, вместе.
Я хотел бы провести свое предсмертие в доме с видом на почту.
Ты бы превратилась в теплый халат на плечах и бормотание вымыслов.
Я хотел бы провести оставшееся время, глядя в окно.
Чтобы в последние дни смотреть, как люди несут посылки друг другу в теплых руках.
Как где-то продолжается любовь, откалываясь от наших спин, просыпаясь вокруг.
И улыбаться.

Аль Квотион
Записан

ШаняАвтор темы

  • Костровой
  • *****
  • Согласие +10486/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Женский
  • Сообщений: 29 747
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 92827
  • - Вас поблагодарили: 138003
Re: Проза и стихи
« Ответ #970 : 06 Ноября 2016, 20:59:06 »

/Я люблю крепкий чай за прозрачную горечь/

Я люблю крепкий чай за прозрачную горечь
Поцелуя с любимым у края дождя.
Если кончится чай, я поеду на море
И вдохну там соленый оттенок тебя.
Я ищу тебя всюду, везде узнавая
В крике птиц над рекой, красоте облаков.
Даже в мягком теченьи прошедшего мая
Узнаю тихий шелест знакомых шагов.
Я люблю тебя в мире. Люблю тебя в ссоре.
И в палящем огне моего бытия
Я люблю поцелуи за терпкую горечь
С легким привкусом чая, стихов и дождя.

Аль Квотион
Записан

Анюта

  • Лесной чел
  • ***
  • Согласие +236/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Женский
  • Сообщений: 731
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 2647
  • - Вас поблагодарили: 2423
  • Абхазия
Re: Проза и стихи
« Ответ #971 : 25 Ноября 2016, 16:44:54 »

Очень нравятся мне рассказы Юрия Коваля. Я выросла на его книжках.

    ВЕСЕННИЙ ВЕЧЕР


    Солнце повисело в осиновых ветках и пропало за лесом. Закат расплылся в
небе.
     Низко,  в  половину березы,  над  просекой пролетел большой ястреб.  Он
летел бесшумно, совсем не шевеля синими крыльями.
     Я стоял на поляне,  снега на которой почти не было. Только под высокими
деревьями еще холодели сугробы.
     Дрозды-дерябы трещали и голосили на елках.  Казалось,  это еловые шишки
трутся друг о друга зазубренными боками.
     Я почувствовал странный запах, который шел с земли. Из старой травы, из
прелых  листьев  торчали  какие-то  короткие  стебли.  На  них  распустились
небольшие сиреневые цветочки.  Я  хотел  сорвать  несколько,  но  стебли  не
поддавались, гнулись в руках и наконец лопнули, переломившись. Они оказались
полыми - пустыми внутри.
     От цветов пахло так приятно,  что даже закружилась голова, но стебли их
будто зашевелились в руке. Показалось, они живые и ядовитые.
     Стало неприятно, и я отложил цветы на пенек.
     "Свис-с-с-с-с!.." -  пронеслись над поляной чирки. Еле заметен в темном
небе их серебряный след.
     Сумрак  поднялся  с  земли,  стемнело,  и  тогда  послышался хриплый  и
ласковый голос за березами:
     "Хорх... хорх... хорх... хорх..."
     Длинноклювая,  с  косыми крыльями птица вылетела из-за леса и пошла над
поляной - "хорх... хорх...", - то ныряя вниз, то вскидываясь, как бабочка.
     Вальдшнеп! Вальдшнеп тянет!..
     Совсем стемнело, и я пошел к дому.
     Холодом тянуло по  земле,  хрустела под  ногами корка льда,  схватившая
лужи.
     На  опушке в  лицо  вдруг повеяло теплом.  Земля оттаяла,  согрелась за
день, теперь воздух греется об нее.
     Я шел полем и вспоминал цветы, оставленные на пеньке. Снова показалось,
что стебли их шевелятся, шевелятся в руке.
     Я не знал, как называются эти цветы.
     Потом только узнал - волчье лыко.



Записан

Анюта

  • Лесной чел
  • ***
  • Согласие +236/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Женский
  • Сообщений: 731
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 2647
  • - Вас поблагодарили: 2423
  • Абхазия
Re: Проза и стихи
« Ответ #972 : 25 Ноября 2016, 16:55:36 »

    ЧИСТЫЙ ДОР



     Лесная дорога пошла  через поле  -  стала полевой.  Дошла до  деревни -
превратилась в деревенскую улицу.
     По  сторонам стояли  высокие и  крепкие дома.  Их  крыши  были  покрыты
осиновой щепой.  На одних домах щепа стала от ветра и  времени серой,  а  на
других была новой, золотилась под солнцем.
     Пока я шел к журавлю-колодцу,  во все окошки смотрели на меня люди: что
это, мол, за человек идет?
     Я споткнулся и думал,  в окошках засмеются,  но все оставались строгими
за стеклом.
     Напившись, я присел на бревно у колодца.
     В  доме напротив раскрылось окно.  Какая-то женщина поглядела на меня и
сказала внутрь комнаты:
     - Напился и сидит.
     И окно снова закрылось.
     Подошли два гусака,  хотели загоготать,  но  не осмелились:  что это за
человек чужой?
     Вдруг на дороге я увидел старушку,  ту самую,  что искала в лесу топор.
Теперь она тащила длинную березовую жердь.
     - Давайте пособлю.
     - Это ты мне топор-то нашел?
     - Я.
     - А я-то думала: не лесовик ли унес?
     Я взял жердь и потащил ее следом за старушкой.
     В  пятиоконном доме  распахнулось окно,  и  мохнатая голова  высунулась
из-за горшка с лимоном.
     - Пантелевна, - сказала голова, - это чей же парень?
     - Мой, - ответила Пантелевна. - Он топор нашел.
     Мы прошли еще немного. Все люди, которые встречались нам, удивлялись: с
кем это идет Пантелевна?
     Какая-то женщина крикнула с огорода:
     - Да это не племянник ли твой из Олюшина?
     - Племянник! - крикнула в ответ Пантелевна. - Он топор мне нашел.
     Тут я сильно удивился,  что стал племянником,  но виду не подал и молча
поспевал за Пантелевной.
     Встретилась другая женщина, с девочкой на руках.
     - Это кто березу-то везет? - спросила она.
     - Племянник мой,  -  ответила Пантелевна. - Он топор нашел, а я думала:
не лесовик ли унес?
     Так,  пока мы  шли  по  деревне,  Пантелевна всем говорила,  что  я  ей
племянник, и рассказывала про топор.
     - А теперь он березу мне везет!
     - А чего он молчит? - спросил кто-то.
     - Как так молчу?  -  сказал я.  -  Я племянник ей. Она топор потеряла и
думает, не лесовик ли унес, а он в малине лежал. А я племянник ей.
     - Давай сюда, батюшка племянник. Вот дом наш.
     Когда выстраивается шеренга солдат,  то впереди становятся самые рослые
и  бравые,  а  в конце всегда бывает маленький солдатик.  Так дом Пантелевны
стоял в конце и был самый маленький,  в три оконца.  Про такие дома говорят,
что они пирогом подперты, блином покрыты.
     Я бросил березу на землю и присел на лавочку перед домом.
     - Как называется ваша деревня? - спросил я.
     - Чистый Дор.
     - Чего Чистый?
     - Дор.
     Дор... Такого слова я раньше не слыхал.
     - А что это такое - Чистый Дор?
     - Это, батюшка, деревня наша, - толковала Пантелевна.
     - Понятно, понятно. А что такое дор?
     - А дор - это вот он весь, дор-то. Все, что вокруг деревни, - это все и
есть дор.
     Я глядел и видел поле вокруг деревни, а за полем - лес.
     - Какой же это дор? Это поле, а вовсе не дор никакой.
     - Это и есть дор.  Чистый весь,  глянь-ка.  Это все дор,  а уж там, где
елочки, - это все бор.
     Так я и понял,  что дор -  это поле, но только не простое поле, а среди
леса.   Здесь  тоже  раньше  был  лес,  а  потом  деревья  порубили,  пеньки
повыдергивали. Дергали, дергали - получился дор.
     - Ну ладно, - сказал я, - дор так дор, а мне надо дальше идти.
     - Куда ты, батюшка племянник? Вот я самовар поставлю.
     Ну что ж,  я подождал самовара.  А потом приблизился вечер, и я остался
ночевать.
     - Куда ж ты?  - говорила Пантелевна и на следующее утро. - Живи-ка тут.
Места в избе хватит.
     Я подумал-подумал,  послал куда надо телеграмму и остался у Пантелевны.
Уж не знаю,  как получилось,  но только прожил я у нее не день и не месяц, а
целый год.
     Жил и писал свою книжку. Не эту, а другую.
     Эту-то я нишу в Москве.
     Гляжу в окошко на пасмурную пожарную каланчу и вспоминаю Чистый Дор.
Записан

Аннушка

  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +472/-1
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 3 583
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 19098
  • - Вас поблагодарили: 8367
Re: Проза и стихи
« Ответ #973 : 27 Ноября 2016, 16:49:29 »

Илья Ильф и Евгений Петров
 
Рассказ о гусаре-схимнике

Рассказ взят из полной версии "12 стульев" - доцензурного варианта, с сервера http://www.lib.ru

Блестящий гусар, граф Алексей Буланов, как правильно сообщил Бендер, был действительно героем аристократического Петербурга. Имя великолепного кавалериста и кутилы не сходило с уст чопорных обитателей дворцов по Английской набережной и со столбцов светской хроники. Очень часто на страницах иллюстрированных журналов появлялся фотографический портрет красавца-гусара -- куртка, расшитая бранденбурами и отороченная зернистым каракулем, высокие прилизанные височки и короткий победительный нос.

За графом Булановым катилась слава участника многих тайных дуэлей, имевших роковой исход, явных романов с наикрасивейшими, неприступнейшими дамами света, сумасшедших выходок против уважаемых в обществе особ и прочувствованных кутежей, неизбежно кончавшихся избиением штафирок.

Граф был красив, молод, богат, счастлив в любви, счастлив в картах и в наследовании имущества. Родственники его умирали быстро, и наследства их увеличивали и без того огромное богатство.

Он был дерзок и смел. Он помогал абиссинскому негусу Менелику в его войне с итальянцами. Он сидел под большими абиссинскими звездами, закутавшись в белый бурнус, и глядел в трехверстную карту местности. Свет факелов бросал шатающиеся тени на прилизанные височки графа. У ног его сидел новый друг, абиссинский мальчик Васька*. Разгромив войска итальянского короля*, граф вернулся в Петербург вместе с абиссинцем Васькой. Петербург встретил героя цветами и шампанским. Граф Алексей снова погрузился в беспечную пучину наслаждений. О нем продолжали говорить с удвоенным восхищением, женщины травились из-за него, мужчины завидовали. На запятках графской кареты, пролетавшей по Миллионной, неизменно стоял абиссинец, вызывая своей чернотой и тонким станом изумление прохожих. И внезапно все кончилось. Граф Алексей Буланов исчез. Княгиня Белорусско-Балтийская*, последняя пассия графа, была безутешна. Таинственное исчезновение графа наделало много шуму. Газеты были полны догадками. Сыщики сбились с ног. Но все было тщетно. Следы графа не находились.

Когда шум уже затихал, из Аверкиевой пустыни пришло письмо, все объяснившее. Блестящий граф, герой аристократического Петербурга, Валтасар XIX века -- принял схиму. Передавали ужасающие подробности. Говорили, что граф-монах носит вериги в несколько пудов, что он, привыкший к тонкой французской кухне, питается теперь только картофельной шелухой. Поднялся вихрь предположений. Говорили, что графу было видение умершей матери. Женщины плакали. У подъезда княгини Белорусско-Балтийской стояли вереницы карет. Княгиня с мужем принимали соболезнования. Рождались новые слухи. Ждали графа назад. Говорили, что это временное помешательство на религиозной почве. Утверждали, что граф бежал от долгов. Передавали, что виною всему несчастный роман. А на самом деле гусар пошел в монахи, чтобы постичь жизнь. Назад он не вернулся. Мало-помалу о нем забыли. Княгиня Балтийская познакомилась с итальянским певцом, а абиссинец Васька уехал на родину.

В обители граф Алексей Буланов, принявший имя Евпла, изнурял себя великими подвигами. Он действительно носил вериги, но ему показалось, что этого недостаточно для познания жизни. Тогда он изобрел себе особую монашескую форму: клобук с отвесным козырьком, закрывающим все лицо, и рясу, связывающую движения. С благословения игумена он стал носить эту форму. Но и этого показалось ему мало. Обуянный гордыней смирения, он удалился в лесную землянку и стал жить в дубовом гробу.

Подвиг схимника Евпла наполнил удивлением обитель. Он ел только сухари, запас которых ему возобновляли раз в три месяца.

Так прошло двадцать лет. Евпл считал свою жизнь мудрой, правильной и единственно верной. Жить ему стало необыкновенно легко, и мысли его были хрустальными. Он постиг жизнь и понял, что иначе жить нельзя. Однажды он с удивлением заметил, что на том месте, где он в продолжение двадцати лет привык находить сухари, ничего не было. Он не ел четыре дня. На пятый день пришел неизвестный ему старик в лаптях и сказал, что мужики сожгли помещика, а монахов выселили большевики и устроили в обители совхоз. Оставив сухари, старик, плача, ушел. Схимник не понял старика. Светлый и тихий, он лежал в гробу и радовался познанию жизни. Старик-крестьянин продолжал носить сухари.

Так прошло еще несколько никем не потревоженных лет. Однажды только дверь землянки растворилась, и несколько человек, согнувшись, вошли в нее. Они подошли к гробу и принялись молча рассматривать старца. Это были рослые люди в сапогах со шпорами, в огромных галифе и с маузерами в деревянных полированных ящиках. Старец лежал в гробу, вытянув руки, и смотрел на пришельцев лучезарным взглядом. Длинная и легкая серая борода закрывала половину гроба. Незнакомцы зазвенели шпорами, пожали плечами и удалились, бережно прикрыв за собою дверь. Время шло. Жизнь раскрылась перед схимником во всей своей полноте и сладости. В ночь, наступившую за тем днем, когда схимник окончательно понял, что все в его познании светло, он неожиданно проснулся. Это его удивило. Он никогда не просыпался ночью. Размышляя о том, что его разбудило, он снова заснул и сейчас же опять проснулся, чувствуя сильное жжение в спине. Постигая причину этого жжения, он старался заснуть, но не мог. Что-то мешало ему. Он не спал до утра. В следующую ночь его снова кто-то разбудил. Он проворочался до утра, тихо стеная и, незаметно для самого себя, почесывая руки. Днем, поднявшись, он случайно заглянул в гроб. Тогда он понял все. По углам его мрачной постели быстро перебегали вишневого цвета клопы. Схимнику сделалось противно. В этот же день пришел старик с сухарями. И вот подвижник, молчавший двадцать лет, заговорил. Он попросил принести ему немножко керосину. Услышав речь великого молчальника, крестьянин опешил. Однако, стыдясь почему-то и пряча бутылочку, он принес керосин. Как только старик ушел, отшельник дрожащей рукой смазал все швы и пазы гроба. Впервые за три дня Евпл заснул спокойно. Его ничто не потревожило. Смазывал он керосином гроб и в следующие дни. Но через два месяца понял, что керосином вывести клопов нельзя. По ночам он быстро переворачивался и громко молился, но молитвы помогали еще меньше керосина. Прошло полгода в невыразимых мучениях, прежде чем отшельник обратился к старику снова. Вторая просьба еще больше поразила старика. Схимник просил привезти ему из города порошок "Арагац" против клопов. Но и "Арагац" не помог. Клопы размножались необыкновенно быстро и кусали немилосердно. Могучее здоровье схимника, которое не могло сломить двадцатипятилетнее постничество, -- заметно ухудшалось. Началась темная отчаянная жизнь. Гроб стал казаться схимнику Евплу омерзительным и неудобным. Ночью, по совету крестьянина, он лучиною жег клопов. Клопы умирали, но не сдавались.

Было испробовано последнее средство -- продукты бр. Глик -- розовая жидкость с запахом отравленного персика под названием "Клопин". Но и это не помогло. Положение ухудшалось. Через два года от начала великой борьбы отшельник случайно заметил, что совершенно перестал думать о смысле жизни, потому что круглые сутки занимался травлей клопов.

Тогда он понял, что ошибся. Жизнь так же, как и двадцать пять лет тому назад, была темна и загадочна. Уйти от мирской тревоги не удалось. Жить телом на земле, а душою на небесах оказалось невозможным. Тогда старец встал и проворно вышел из землянки. Он стоял среди темного зеленого леса. Была ранняя сухая осень. У самой землянки выперлось из-под земли целое семейство белых грибов-толстобрюшек. Неведомая птаха сидела на ветке и пела solo. Послышался шум проходящего поезда. Земля задрожала. Жизнь была прекрасна. Старец, не оглядываясь, пошел вперед.

Сейчас он служит кучером конной базы Московского коммунального хозяйства.
Записан
"Per piZdets ad Victoriam"

Закaн

  • Знак зодиака - рыбка.
  • Модератор своих тем
  • *****
  • Согласие +3158/-12
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 14 345
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 4284
  • - Вас поблагодарили: 1370
Re: Проза и стихи
« Ответ #974 : 03 Декабря 2016, 21:39:51 »

У нас на вступительном экзамене по биологии одному из абитуриентов попался вопрос: "Белки в природе".
Абитуриент подготовился и стал отвечать:
 - Белки - это такие животные, из отряда грызунов, рыжего цвета.. собирают желуди.. 
Экзаменатор сидел с вытаращенными глазами, поскольку вопрос подразумевал тему о белкАх.. в других билетах было про жиры и углеводы..
Напомнило.

Ноги у белки есть
И пальцев пять или шесть.
Когти растут на ногах,
А между ними шерсть.

Снизу у белки живот.
Сверху у ней спина.
Во рту у нее слюна,
Но она почти не видна.

Сзади у белки зад.
Хвост из зада растет.
Спереди рот у нее,
Им она ест компот.

Где белка берет компот,
Спросите вы у меня?
Варит канешно в дупле
Из яблок и ячменя.

По центру у белки нос.
В нем нюх и немного соплей.
Если их нацедить,
Можно сделать обойный клей.

Много у белки частей,
Но много у белки и нет,
Еще, говорят, поёт,
Но по моему это бред.

Нет у белки начала,
Но есть у нее конец,
Жаль не у всякой белки,
А только когда самец…

Если у белки нос
На вашем плече поник,
Ответ, к сожалению прост:
Белка тогда воротник.
(с)
Записан