Последний месяц стараюсь каждый день приезжать на гороховое поле. Не надолго, на полтора-два-три часа. Это стало необходимостью. Странной, сильной, не имеющей ни каких рациональных объяснений.
Что я там делаю? Просто хожу. Или сижу. Делаю внутреннюю тишину и просто присутствую. Позволяю всему вокруг появляться/проявляться. Прихожу туда как в место, где возможно всё, всё неизвестно и всё постоянно новое… и пытаюсь, пробую прикоснуться, к этому «вокруг»…
А что вокруг? Да ни чего особенного. Поле, окруженное полосочками леса. И всё.
Только почему-то, тело туда стремится. Рвется и просится. И радуется, когда оказывается там.
Однажды отловил себя на мысли – оказывается, для меня нет на свете ни чего вкуснее внутренней тишины на этом поле. Да, не существует ни чего, что бы давало больше радости… какой-то странной, тихой, глубинной…
И это не от просто «внутренней тишины». Это от внутренней тишины ЗДЕСЬ. Она тут другая. Очень другая….
… начал перебирать в мозгу всё, что только возможно… от мыслей о ресторанах (пусть даже самых дорогих и прекрасных, в компании любых, самых интересных из живущих или когда-то живших людей – нет. Не греет). Добрался до ВООБЩЕ. А есть ли вообще, что, вкуснее? Не нашел ни чего.
А концерт? Например, хороший скрипичный концерт… например, Л..Когана…
Близко. Но не то. Не то, потому что бедно и бледно…
У поля другой концерт. Тут, несколько миллионов «оркестров», и каждый из них играет свою Тишину. И это, многомиллионное многоцветье тишины ни чем ни акцентировано. Оно едино. Цельно. Без границ, начал и концов. Оно обо всём что есть у этого горохового поля. Оно ни чего не скрывает. Оно всё открыто. Входи. «Слушай».
Концерт миллиона оркестров, где каждый исполняет самое потрясающее – музыку тишины текущего мига.
А слушать это тоже нужно всем что есть. Ушей для этого мало. Да и не способны они ЭТО услышать… слишком грубо заточены…
А вот глазами можно. Я ошибался, когда говорил, что глазами нельзя увидеть ни чего нового. Можно. Очень даже можно.
Первое, что поражает до ощущения Откровения – КАК МНОГО тут всего!!! Это странное ощущение «МНОГО» - не про количество. Оно про густоту индивидуальных живых пространств, которые окружают каждую травинку, каждую веточку, являясь ее живым продолжением. Сама травинка или веточка, как бы и не важна, не она главная… главное то живое/густое, что вокруг нее.
А вокруг – оно живее самой травинки. И наполняет, участвует, в этой живой густоте-красоте…
Вот эту живую густоту и можно «слушать» глазами. Точнее не так. Оно входит через глаза и воспринимается всем телом (или телами).
Я ходил с закрытыми глазами. Тело слышит. Но мало и немножко другое.
Из описанного, может создаться впечатление, что я описал эйфорию созерцателя. Похоже. Но не то.
Гороховое поле, это «шаманская ванна», где промываются мозги. Это школа внимания к окружающему Пространству, когда на практике приходит результат от того, ЧЕМУ УДЕЛЯЛОСЬ ВНИМАНИЕ. Поле – это тренажер и приемная комиссия, и только от нас зависит, будет нам концерт или «трын-трава и деревяшки».
Какой смысл в таких концертах кроме эстетического? Ведь я ни буквы не написал ни про коконы, ни про эмонации… может создаться впечатление, что я вообще, про иллюзии и галлюцинации…
Может. Только и коконы, и эманации – это тоже галлюцинация. Иллюзия и способ говорить. Чужое описание. Слизанное и принятое на веру. А для меня нет разницы, чьё это описание – толтеков, милиционеров или домохозяек… Описание – оно и есть описание. Идея с этикеткой на полочке. И нет там пульса живого мига. Прошлогодняя этикетка заменяет сегодняшний оркестр живой музыки для тебя.
А что хуже всего - что «этикетка музыки» заменяет нам саму музыку…
Мы запутались в описании описаний. В анализе описаний и описании анализов. Мы отдались мертвому знаку/обозначению вместо того, что бы повернуться в сторону живой Реальности… а она тут. Рядом. В десяти минутах езды от города. На гороховом поле.
Тут эта живая Реальность ревет миллионами неповторимых голосов тишины, обо всём. Непосредственно. Из Первоисточника.
А Первоисточник открыт. Распахнут и расстегнут. Приходи. Пользуйся. Проникай. Становись этим…
Ни кого. Только тень промелькнула в сенях
Да стервятник спустился и сузил круги…
(В.С.Высоцкий)
На этом поле, еще в начале своих визитов, странным образом стал всплывать в мозгу этот текст Высоцкого.
Что за дом притих,
Погружен во мрак,
На семи лихих
Продувных ветрах,
Всеми окнами
Обратясь в овраг,
А воротами -
На проезжий тракт?
Ох, устал я, устал,- а лошадок распряг.
Эй, живой кто-нибудь, выходи, помоги!
Никого,- только тень промелькнула в сенях,
Да стервятник спустился и сузил круги.
В дом заходишь как
Все равно в кабак,
А народишко -
Каждый третий - враг.
Своротят скулу,
Гость непрошеный!
Образа в углу -
И те перекошены.
И затеялся смутный, чудной разговор,
Кто-то песню стонал и гитару терзал,
И припадочный малый - придурок и вор -
Мне тайком из-под скатерти нож показал.
"Кто ответит мне -
Что за дом такой,
Почему во тьме,
Как барак чумной?
Свет лампад погас,
Воздух вылился...
Али жить у вас
Разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти.
Кто хозяином здесь?- напоил бы вином".
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути -
И людей позабыл,- мы всегда так живем!
Траву кушаем,
Век - на щавеле,
Скисли душами,
Опрыщавели,
Да еще вином
Много тешились,-
Разоряли дом,
Дрались, вешались".
"Я коней заморил,- от волков ускакал.
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал,-
Где поют, а не стонут, где пол не покат".
"О таких домах
Не слыхали мы,
Долго жить впотьмах
Привыкали мы.
Испокону мы -
В зле да шепоте,
Под иконами
В черной копоти".
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя гнал, забросивши кнут,
Куда кони несли да глядели глаза,
И где люди живут, и - как люди живут.
...Сколько кануло, сколько схлынуло!
Жизнь кидала меня - не докинула.
Может, спел про вас неумело я,
Очи черные, скатерть белая?!
Не раз и не два. Потом дошло. Люди создали себе идеи. Про всё. Бога, праздник, добро, счастье… А эти идеи… ни есть живое наполнение, Вот и не греют. Не живут-не откликаются… Вот и пьют в тоске «под иконами в черной копоти»
Озлобленность, осатанелость, опустошенность и безысходность… и не на ком сорвать зло, обиду, боль.
И не церковь, ни кабак
Ни чего не свято
Нет, ребята, всё не так
Всё не так… ребята…
(В.С.Высоцкий)
Можно до бесконечности блукать в лабиринтах разных идей и собственных мозгов. Сколько угодно. Только к живому Пространству вокруг нас, это не приблизит ни на микрон.
Без настройки живого контакта, мы просто похороним себя под грузом собственных представлений о Пути, о Пространстве, о терминах…
У меня есть знакомые, которые как они говорят, «живут в реальном мире». Они считают себя деловыми и самыми правильными на свете. Однажды, доведенные до полного изнеможения своей «деловой» работой, они спросили меня:
- Куда можно проехать за город, так, что бы было не далеко и чтоб там было клёво?
Я рассказал как проехать в сторону горохового поля. На следующий день спросил:
- Ну чо? Понравилось место?
- Бля…. Да там какая-то свалка-помойка… гомна всякого понакидано…
- Да нету там свалки!!!
- Да свалка там! И НИЧЕГО КРОМЕ СВАЛКИ НЕТУ. ВСЯКОЕ ГАВНО. ОТХОДЫ ГОРОДА.
Блин… огребли такой подарок!!! Пространство им их «реальный мир показало»…
