Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Расширенный поиск  

Новости:

ЕСЛИ У ВАС ВОЗНИКЛИ  СЛОЖНОСТИ ПРИ РЕГИСТРАЦИИ -  СООБЩИТЕ ПО АДРЕСУ  kedrofka@yandex.ru

Автор Тема: Обсуждаем, осмысливаем,делимся впечатлениями  (Прочитано 68705 раз)

0 Пользователей и 2 Гостей просматривают эту тему.

Dodge

  • Гость


… был щасливый человек…
( ленцов сон, под аккомпанемент Эмерсона)


Рано утром, пока солнце не хлебнуло от мира злобы, появлялся на
улицах он.
Кто знает, откуда он шёл? Кто знает, шёл он куда? Травы в росе
прохладной, дороги, дымящие далью, знали его шаги.

А люди, протирая глаза, сонно глядели, как странный прохожий предлагал свой
нехитрый товар.

- Зачем оно мне? - удивлялся Хозяин, за завтраком мух отгоняя, - Что за
щасте такое? Разве нету у нас? Сам, вон, бездельник, так постыдился б
людей занятых отвлекать! Всё, - баловство...
- Да, да...- соглашалась Хозяйка, - Да, да...
Отгоняла, к окнам прилипших детей, - Да, да...

А в доме напротив, Философ усердный учеников наставлял нерадивых:
- Что там такое? Какое там щасте? Вам, что ль, балбесам? И от кого?
Спросите его о философах древних, спросите его о философах новых, - пусть
назовёт имён, хоть десяток....
- Ну, что?
Улыбается?
И молчит?
Вот то-то! Садись по местам!
Да закройте ж окно!
Развели сквозняки...

- Ступай, ступай, - говорил Полицейский. - Был бы порядок, а щасте -
при нём...

- Что-то какой-то странный товар... Сколько вообще-то? Предлагаешь менять?
Интересно... На что? На жадность и гнев? На злобу и ложь? На зависть и… Погоди! Да в своём ты уме?! Тебе, что ж за прок? Странный ты, право... что-то темнишь... Может,
проще, - продашь? Ну, как знаешь...

Писатель заканчивал новый роман. Голос фальцетом, ласково обнял:
- Щасте? Друг, щасте, - обман...

- Всё! Всё, всё, всё! Я согласен, Я давно так хотел... Погоди, как, -
идём? Разве нужно идти? Да? И как далеко? Н-да... Пожалуй, никак... Ещё
нужно собраться: краски, кисти сложить. И вообще, как всё это тащить? Ты
иди... Может быть, догоню... Да. Прощай…

- Как прекрасно! Какую поэму я теперь напишу! Нет, зачем? Лучше ты
оставайся. Сколько сможем ночей мы в беседах с тобой провести! Нет, ты
только представь: ночь, свеча, незнакомки таинственный профиль, дымящийся
кофе... А летом, - веранда, цикады, удобное кресло, и мягкий платок... Ты чему
улыбаешься? Где же сквозит?

… Замочные скважины, дверные глазки ; тягучее время
житейской тоски...

Дальше направился тот, что щасливым зовётся. Никто не пошёл с ним.
Правда, у самых уже у ворот городских, кто-то догнал его, говорят, что
кого-то он обнял, вместе заставу прошли. Не разобрать было, - кто: юноша,
девушка, может - ребёнок. Поминали собаку…

… А над городом тучи собрались. Осень пришла. Заблестели столбы фонарей,
леденея от капель дождя. Задымили над крышами трубы. Заставнились люди от
грома.
И толстый Монах, одурев от безделья, болтанул как-то спьяну, что тот
человек, верно, был
сам
Господь Бог!

Весть разнеслась, о стёкла стуча. И скоро каждый тащил, сколько может, - кидал
на алтарь золотые монеты и щастя испрашивал у идола каменного, что
художник, по заказу Монаха, в полный рост изваял.
Писатель новый роман написал. О том, чего не случалось с тем человеком.
Поэт стал известен поэмою модной о том, что случилось, если бы он с
незнакомцем ушёл.
Философ две кучи теорий придумал. И так всё запутал, что и сам уж не
знал, - был тот человек, или не было вовсе.

Был счастливый человек...
Он был.

 
Записан

Dodge

  • Гость

Решил перенести сюда сей опус  из своего форума. Ну, типа эксперимента:)
Написано было больше года назад, и в чём-то я, возможно, сегодня изъяснялся бы как-то иначе. Но тогда было так, так что не стану слов из песни швырять.




Я и Моё

… чтобы стоять, я должен держаться корней…
(БГ)

... Ах,  Гарри,  нам надо продраться через столько грязи и
вздора, чтобы прийти домой! И у нас нет никого, кто бы  повел
нас, единственный наш вожатый  -  это тоска по дому...

(Герман Гессе, «Степной Волк»)



   Забавно то, что, несмотря на вдруг возникшее желание    написать сей опус, я не понимаю ни что такое «Я», ни что такое «Моё». Для моего разума и то и другое, - некие зловещие химеры, призраки, или попросту, - болота, углубление в которые, по меньшей мере, хлопотно. А по мере большей (и по-настоящему зловещей) такое углубление способно привести к безумию. Ну, хотя бы такому, в котором почил Ницше.
   Впрочем, есть ещё некий промежуточный вариант. Этот вариант углубления тоже довольно хлопотный (но ведь хлопоты, как известно, бывают и приятные!), но не настолько зловещий.   
Вот хоть и Фрейда взять. И хотя он хлопотал не о Я и Моё, а про Я и Оно, однако сейчас не будем вдаваться в тонкости. Всё равно ведь речь идёт о чём-то «внутреннем» человека.
   Фрейду хорошо было! Он, в отличие от меня, понимал, о чём говорит. Как впоследствии понимал Юнг, а за ним и все остальные, вплоть до Ксендзюка, Бахтиярова и прочих «психотехников». Я почему-то уверен, что подсунь им и вот этот «концепт» Я и Моё, они тут же поймут в чём дело, разложат всё по базальным полочкам и непременно откроют какую-нибудь «технику», способную сремонтировать этот конфликт (о конфликте чуть ниже).
   И такое вот их углубление в пучины я, оно, сознательного-бессознательного и тп, столь хлопотное, но такое заманчивое своей понятностью и многообещаемостью, и является тем промежуточным вариантом, который не заканчивается зловещим безумием, подобным Фридриховскому, однако же имеет своим результатом, на мой взгляд, всё то же сочетание буковок, только с одной разницей. Не безумие, а, - без-умие. Или вот так, - без умие. То бишь, развитие разума в ущерб уму.
Ну, тема о разнице между разумом и умом (или рассудком и умом) большая и отдельная, а потому сейчас не буду на неё отвлекаться и перейду, наконец, насколько возможно к сути.

Итак, как уже сознался в самом начале, я не понимаю, ни что такое Я, ни что такое Моё. И в то же время я как-то знаю о них. Поскольку тема о разнице между знать и понимать тоже отдельная и большая, то сейчас не стану углубляться и в неё, а скажу лишь применительно к данной ситуации.
Для понимания необходимы причины и следствия, цели, мысли, слова, и логика, - мать их. Но как только я пробую переводить своё «знание предмета» в пространство мыслей и слов, теряется нечто неуловимое, - и возникает соблазн похлопотать о концепте, разрулить методу и практику и тд и тп. Ведь, в конце концов, понимание, по большому счёту, предполагает практическое использование, пусть хотя бы в виде разработки некой ментальной концепции. А ещё лучше, чтобы в итоге было куда пойти и чем заняться.
Но моё, с позволения сказать, знание о Я и Моё не несёт в себе практической пользы. Оно слишком неуловимо. И, не побоюсь этого слова, - абстрактно. И одновременно просто! Но невыразимо…
Так на что ж я надеюсь? Зачем вообще сейчас стучу по клавишам?
Собственно, это и я хотел бы узнать…

Чтобы, наконец, хотя бы с чего-то начать, приведу аналогию (аллегорию, метафору, - как хотите), которая возникла у меня пару часов назад, когда я ещё размышлял о том, стоит ли вообще браться за написание сего.
Вспомните немного физику. Точнее, - оптику. Помните призму, через которую преломляется световой поток? Так вот «Моё» я сравнил бы с такой призмой. А «Я», - это то, что мы имеем на выходе. То есть, «Я», - это тот, преломлённый, поток изначального света (вопрос о том, что оно за такое этот «изначальный свет» в данном случае лучше не ставить, потому как уведёт в ещё одну большую и отдельную тему).
Итак, согласно такой вот «оптической модельке», Я, - это не более чем поток, картинка, определяемая, скроенная или сложенная призмой - Моё. Иначе говоря, Я, - это результат.
Результат, - чего? - спросите вы. И убьёте меня наповал. Потому как ответ у меня один, - результат Моё-го и… А вот что стоит за этим самым «и» я не хочу разбирать в подробностях, потому как это хлопотно. По меньшей мере.
Скажу в общем. Вот это «и», грубо говоря, - грязь и пыль, оседающие на призме. И вот под этими «грязью и пылью» можете представлять себе всё, что заблагорассудится. От базальных комплексов до инопланетного влияния. От наших личных желаний, чаяний и страстей, - до общечеловеческих «забобонов модальностью времени».
Можно, при желании, свести всё это к некоему «общему знаменателю» и сказать, что в основе всей этой «грязи и пыли» лежит… Gahhato. Большого греха в таком утверждении не будет. Здесь только важно учитывать, что, говоря «грязь и пыль», я словно подвожу некий негатив под все эти «наслоения на призме». Но это не совсем так. Попробуйте отказываться от оценочных категорий. Я всего лишь пытаюсь сказать, что то, что скапливается, собирается на призме Моё, искажает, делает менее внятной и верной поток, картинку Я. А морализаторство здесь вообще-то не при чём.
К тому же, это всё только «оптическая аналогия». И она далеко не приводит к пониманию, что же за такое это Моё. Ну, разве что, вдруг, натолкнёт на некое ощущение…

И если теперь вернуться к Фрейду и иже с ним. Собственно, чем заняты все эти милые люди? Правильно! Они заняты поиском причины конфликта. Неважно, какими терминами или понятиями они при этом манипулируют. Сталкивают ли они Я с Оно, сознательное с бессознательным, базальные комплексы с безупречностью или киевского дядьку с бузиной из огорода. Суть их поисков в том, чтобы разрешить конфликт.
Здесь опять-таки назревает большая и отдельная тема о том, а нужно ли вообще решать этот конфликт? Ведь сама жизнь, по большому счёту, - один сплошной конфликт. И если не станет конфликта (здесь тоже предлагаю относиться к термину «конфликт» не оценочно, а как к Знаку, абстрактно), то, возможно и жизни не станет, не сложится игра?
Ну, по традиции, которая уже успела сложиться в этом опусе, мы и эту большую и отдельную тему оставим в сторонке. Я же только замечу, что, на мой взгляд, самый главный и важный конфликт происходит между Я и Моё. Разумеется, такое утверждение может выглядеть несколько самозабвенным в свете вышеприведённой «оптической аналогии». Ведь тогда получается, что картинка, «поток на выходе» каким-то чудесным образом воздействует на призму его порождающую. Но тут я могу только вздохнуть и сослаться на несовершенство всяких аналогий. И продолжать стоять на своём: конфликт между Я и Моё имеет место быть…

И ещё один момент. Мне он представляется весьма важным, чтобы специально его отметить.
Я не впервые пытаюсь подбираться к этой теме, - Я и Моё. Некогда я даже пробовал «раскрутить» её при непосредственных контактах с некоторыми людьми. И, как теперь понимаю, допускал одну ошибку, в силу которой тема так и оставалась невнятной и нераскрученной. А именно, - я полагал, что вот это Моё, оно нечто ОБЩЕЕ. То есть это что-то, что является своего рода основой, «онтологическим ядром» всех человеческих существ. В итоге я, пытаясь как-то рассказать, объяснить своё собственное Моё (а точнее, - его проявления), настаивал, чтобы человек старался открыть, вспомнить это самое, точно такое же Моё, - в себе!
И получалась ерунда. Человек либо начинал фантазировать, подтягивая за уши какие-то свои переживания к этому моему Моё, либо приходил в уныние, и заявлял, что он просто ни на что не годен, а я являюсь каким-то особенным, потому мне и дано то, что не дано ему.
Но на самом деле, как мне представляется теперь, ошибка была с моей стороны. И заключалась она именно в этой моей уверенности о некой универсальности, общности Моё. Но в действительности оно может быть совсем разное. Иначе говоря, Моё Д. и Моё, например, А. или Л. вовсе не обязаны быть одинаковыми. Не говоря уже о Моё Германа Гессе и Адольфа Шикльгрубера по прозвищу Гитлер. Хотя оба вроде как немцы.
Так что, выслушивая мои нижеследующие попытки описания Моё, не старайтесь отыскать что-то точно такое же в себе. Ваши ощущения, переживания Моё могут иметь совсем другой «вид» или «форму». Просто попробуйте «уловить» о чём я вообще тут толковать стараюсь. И не забывайте, что это только мои «догадки», предположения. Я не хочу выдвигать очередной концепт! И не собираюсь превращать всё это в теорию, доступную пониманию. Давайте просто слегка «поощущаем»…

Записан

Dodge

  • Гость

В детстве мне чрезвычайно повезло, - меня никак не воспитывали и, по большей части, я был предоставлен самому себе. Отец с матерью были заняты своими делами, а я находился на попечении бабки, которую никак не вставляло моё духовное развитие, и заботилась она лишь о том, чтобы я был сыт и доволен.
Мой отец, с общепринятой точки зрения, был, пожалуй, не совсем хорошим папашей. В том смысле, что он никогда не уделял мне внимания, как сыну, будущему мужчине и тп. Мы не ходили с ним на футбол (за исключением единственного раза), не занимались спортом, не рыбачили, короче говоря, ему было почти плевать на меня. За что я ему весьма благодарен!
Он не был суров или жесток со мной, но между нами всегда была некая холодность и отстранённость, по причине которой я даже одно время подозревал, что он не родной мой отец. Но в то же время я никогда особо не переживал по поводу наших отношений с отцом, и даже, тогда ещё не осознанно, был рад, что они складывались именно так. Фактически, к тому времени ( к семи-девяти годам), когда, глядя на примеры отношений соседских отцов-сыновей, я должен был бы начать завидовать чужим отношениям и страдать по поводу собственных, я был уже «испорчен» той независимостью и предоставленностью самому себе, которую имел с рождения. А потому меня всё устраивало так, как есть.
Я так подробно остановился на своём отце потому, что, как мне видится сейчас, отцы могут оказывать едва ли не судьбоносное влияние на сыновей. Это, так называемые, хорошие отцы. А могут не оказывать и никакого влияния. И в этом плане мне повезло, как я считаю.

Итак, я рос сам в себе и сам с собой. И в каком-то своём мире, который был наполнен до краёв и самодостаточен настолько, что никакого постороннего присутствия окружающих меня людей там не требовалось. Иными словами, я никогда не делился своими ощущениями или переживаниями ни с бабкой, ни, тем более, с отцом или матерью.
Описывать то, что тогда «происходило» или «случалось», - занятие бестолковое. Когда-то я уже писал Автобиографию Для Предоставления Во Всякие Инстанции, где пробовал что-то «отразить», но бледно. Да и не в описаниях суть. Суть в том, что в это время (где-то до пяти-шести лет) вот это самое Моё проявляло себя наиболее очевидно, плавно и естественно. Естественно настолько, что и воспринималось… естественно. Это уже потом появились вопросы, - откуда?
Откуда эти гномики в шкафу, откуда этот Сон в клетчатой рубашке, откуда эти возникающие странные пейзажи, ощущения, переживания и даже воспоминания? Но тогда этих вопросов просто не было.

Здесь возникает ещё один соблазн, о котором следует предупредить. Соблазн принять все эти «детские переживания» за само Моё.
Это не так. Моё кроется где-то ЗА всем этим. То есть, всё, что я тогда испытывал и переживал, все эти ощущения, переживания или проникновения, они являлись только ПРОЯВЛЕНИЕМ Моё. Само же оно лежало где-то «на дне», скрыто и таинственно. Но даже эти проявления ценны. Ценны уже хотя бы тем, что всё-таки как-то указывают на Моё.
И ещё один момент. Того, что сказано, уже может быть достаточным для того, чтобы возник ещё один соблазн, - принять Моё за то, что в текстах КК иной раз озвучивалось, как Предрасположенность. Я и сам, в своё время, поддался этому соблазну. Но потом ситуация увиделась в несколько ином свете. Предрасположенность, хотя она и связана с Моё, на самом деле только, - РЕЗУЛЬТАТ. Она возникает как своего рода реакция на конфликт между Я и Моё. И относится в большей мере уже к Я, но не к Моё. Хотя Моё тоже лежит где-то в её основе…

В описываемый период я жил, словно какая сомнамбула. Мир не имел чётких границ между сном и явью, между тем, что мы считаем реальностью и тем, что мы называем фантазией. Всё было реально. Точнее не так. Всё просто, - было.
Но, как и положено, в скором времени мир начал давать трещину. И действительность, аки реальность, стала брать своё. Начало этого периода совпало с переездом на новую квартиру и необходимостью поступать в школу.
Чтобы не утомлять вас, не стану расписывать каждый период в подробностях. Попытаюсь сказать, что называется, в принципе.
А в принципе всё довольно просто. Пошёл именно вот этот конфликт Я и Моё.
Действительность грузила своими правилами, обычаями, ритуалами и ценностями, а что-то внутри (то самое Я) неумело сопротивлялось, постепенно сдаваясь, идя на компромиссы и становясь всё более конформистом.
В итоге то, что ранее было неким проявлением Моё, - все эти странные ощущения, переживания, проникновения, - получило новую бирку, ярлык, - фантазии. А раз оно фантазии, стало быть, о какой реальности может идти речь?
Реальность ведь одна, - вот эта! Та, которая общепринята, просчитана и задокументирована. А поскольку падающие кирпичи, синяки на морде лица и прочий голод лишь подтверждали неумолимость и – простите за супертавтологию – реальность реальности, то всем этим проявлениям Моё оставался один путь, - в печку! Почему этого не случилось, для меня самого загадка.

Возможно в том, что этого всё-таки не произошло какую-то роль сыграла моя чуть ли не врождённая тяга к одиночеству. Возможно, моё, опять-таки едва ли не врождённое, упрямство. А может быть тут целый «комплекс причин», которые мне до конца не ясны, да и особо разбираться, честно говоря, пока не хочется. Достаточно самого факта, что Моё не растворилось без остатка в Я, а так и осталось неким «будоражащим фактором», хотя я и изменял ему при любом удобном случае. А таких удобных случаев, как вы понимаете, жизнь подбрасывает нам просто в избытке.
Взять хотя бы ту же, так называемую, любовь.
Здесь хочу вспомнить высказывание Л.:
… Я в некотором роде наверное всё же верующий. Я искренне верю и даже почти фанатично убеждён, что любовь совершенно беспристрастна. Она ничего не ждет, не ожидает, не надеется. Она просто есть. А вот всё эти нагромождения - цеплялки, дёргалки, хваталки, держалки, изнурялки, переживалки, мечталки – это уже не любовь, а просто хуйня. И вот именно такую хуйню люди почему-то массово называют любовью…
Мне думается, что это происходит потому, что к тому времени, когда приходит «пора влюбляться», человек уже настолько далеко отстоит от Моё, что любые проявления Моё искажаются вот тем самым Я, которое успело отформатироваться, как некое «ядро личности». Сформироваться под давлением действительности, модальности времени, да и просто социума, наконец. Тогда и возникают всякие любови.
И человек любит так, как надо. Так, как принято любить в окружающей его действительности, в его времени.
Л. дальше продолжает:
… Я раньше предполагал, что дело тут в ментальных каких-то человечьих заморочках и что если от этих заморочек избавиться, то беспристрастность сразу наладится сама собой. Но вот совсем недавно я вдруг обнаружил, что существуют ещё некие так скажем энергофакты, которые активно провоцируют трансформацию любви в полнейшую хуйню…
И, разумеется, в этих словах есть свой смысл. Однако сейчас я не стану развивать эту тему. А упомянул просто, чтобы не забыть, если вдруг понадобится в дальнейшем, - Л. ведь, по обыкновению, потрёт свой пост:).

Кстати сказать, на примере любви хорошо видно, как происходит подмена. И то, что, по сути своей является невыразимым, становится объектом, предметом изучения и исследования, ну, как нагуаль у Ксендзюка или Ома:). При этом, разумеется, самые продвинутые исследователи говорят и о невыразимости любви, и о её божественности и тому подобное. Но это уже, - РАЗГОВОРЫ. Это уже, - ИГРА. Это не любовь. Это, - игра в любовь.

Записан

Dodge

  • Гость


Здесь, конечно, вполне могло бы прозвучать замечание о том, а не пытаюсь ли я, в данном вопросе, уложить свой собственный опыт, как основу для общих выводов? Кто дал мне право утверждать, что люди, дескать, лишь играют в любовь?
Никто мне не давал такого права. Я сам его взял. А потому решайте сами. Я же говорю, действительно, на основании своего опыта.
Я, - играл. Но тут даже не это важно. Тут важно, как к этому «относилось» Моё.
А никак. Оно куда-то пряталось на это время, засыпало. И только когда кончалась очередная игра…
Я отчётливо помню даже то место, где впервые осознал это.
Случилось это на конечной остановке трамвая. Я как раз выбрался из этого самого трамвая после очередной ссоры с очередной любовью.
Был тёплый и солнечный осенний день. Я шёл вниз по улице и успокаивал себя тем, что это только ссора, и что мы, как уже бывало раньше, через несколько дней помиримся, и будем ещё счастливее, как это и бывало после ссор и последующих примирений.
И вдруг понял, нет, - ощутил, нет, - осознал, что я занимаюсь ерундой. И что судьба или, там, небеса, или не знаю кто послали мне эту ссору просто в подарок. И что не нужно никаких примирений. И любовь эта не нужна. И что я УЖЕ счастлив. Вот так просто идя по улице, согретый солнцем. Что я свободен и, к моему великому счастью, никому не нужен.
А самое забавное, что в тот миг я вспомнил-осознал, что уже не впервые испытываю это чувство покоя и полноты. Что оно уже возникало однажды, после разрыва с предыдущей «любимой». Только тогда я не осознал всего в полной мере. А теперь я шёл и просто-таки самым бессовестным образом упивался своей свободой, самодостаточностью и полнотой.
В этот миг Моё проснулось и поднялось на поверхность. Во мне всплыли забытые или припрятанные ощущения и переживания, а мир снова наполнился до краёв. А любовь… тогда я любил всех.

Мне навстречу шла девушка. Очень красивая. Было в её чертах нечто цыганское даже. Вероятно от меня что-то исходило, а может быть я выглядел как-то дурацки, но она улыбалась, глядя мне в глаза. И я знал, что вот прямо сейчас я могу остановиться, заговорить с нею, и мы переживём какое-то приключение, и у меня будет новая любовь. И одновременно я знал, что не должен этого делать. Я не осознавал тогда, что существует вот это странное Моё, которое теперь всплыло, но снова, в конце концов, уляжется на дно под давлением очередной, так называемой, любови. Однако каким-то шестым чувством знал, что могу испортить весь накативший праздник. И я, улыбнувшись, прошёл мимо. Мне было семнадцать…

Но прошло время. Призма Моё снова покрылась пылью. Жизнь давила действительностью, а мне хотелось будоражащих ощущений, и я снова принялся за поиски любви.
Читая Карлоса я всегда улыбаюсь, когда ДХ подначивает его по поводу любви. Потому как и сам я был весьма любвеобилен. И почти постоянно находился вот в этом самом поиске. И секс в этом всём играл второстепенную роль. Мне нужна была вот эта «приподнятость духа», эйфория влюблённости.
Была в моей жизни и та, каких принято называть Роковая Женщина. И любовь та была роковая, изменившая кардинально всё течение моей тогдашней жизни. И закончилось всё, как и положено, довольно трагично. Но и это не избавило меня от поисков любви. Так называемой любви…

Записан

Dodge

  • Гость


Во всём этом есть один скользкий момент. Вот эта, так называемая любовь, выдёргивая на какое-то время из затхлого круга обыденности, дарит человеку некую иллюзию. Иллюзию полноты и наполненности. Я бы даже сказал, - иллюзию погружения в Моё. И тогда (это я опять-таки вспоминаю и говорю о себе) всплывают на поверхность и обретают смысл все мифы и предания, связанные с любовью, начиная с краем уха слышанной легенды о половинках Платона и заканчивая бог весть какими измышлениями космического масштаба собственного изготовления.
Люди, как уже упоминал выше, вообще склонны ПОГОВОРИТЬ о любви. Ну, а влюблённые и того более.
Взять хотя бы и известное высказывание Гегеля:
"Истинная сущность любви состоит в том, чтобы отказаться от сознания самого себя, забыть себя в другом Я и, однако, в этом же исчезновении и забвении впервые обрести самого себя и обладать самим собою"
И всё вроде бы правильно. Всё понятно, духовно, и можно даже подумать, что речь, возможно, идёт об обретении Моё.
Но если приглядеться, если отбросить те образы любви, которые навязаны извне, то, - кто здесь? Что это такое? Инструкция по применению внутривенно цианистого калия?
Какая такая «истинная сущность» у любви? Что, стало быть есть сущность и не истинная? И с какого бадуна у такого вот «забывшего себя в другом Я», вдруг, проявится Моё? С каких это пор исчезновение и забвение является способом приобретения чего-то настоящего?
Ну, а уж обрести и обладать просто никак не вяжутся с Моё.
Нет возможности им обладать, - скорее это оно владеет тобой. И нет возможности его обрести, - оно либо есть, либо нет.
Можно конечно сказать, что я просто придираюсь к словам. Но это не так. С чего бы мне на Гегеля отливать?:)
Я всего лишь не умею внятно объяснить. Я хочу только сказать, что все эти разговоры о любви, пусть даже самые возвышенные и достойные, только, - разговоры. И относятся они к тому, что сами же люди и называют любовью, - некой иллюзии, эрзац-фетишу Моё. Сама же любовь…
А вот проделайте простой опыт. Сядьте, успокойтесь и попробуйте вспомнить себя в возрасте лет эдак четырёх. Не торопитесь, вспомните хорошенько. Со всеми ощущениями и переживаниями. Глубоко.
А теперь вспомните, - а где ж была тогда любовь? Можете вы сказать, что она вообще была? Можете ли вы сказать, что её не было вовсе? Вот то-то…
Конечно, здесь я, вполне возможно, снова пытаюсь «абсолютизировать» свои собственные «переживания детства». Ну, это уж вы решите. А я перехожу к следующему пунктику.
Поскольку напрямую говорить о Моё не представляется возможным, то я и плутаю вот так, пытаясь сказать о том, чем Моё не является. Любовью оно, вне всякого сомнения, не является…

Как не является Моё и знанием. Точнее, тем, что у нас принято называть знанием. Фактически, если говорить широко, то поход за знанием – в том виде, как у нас принято – есть опять-таки измена Моё. И к этой измене нас любезно подталкивают с малолетства. Подталкивают уверенно, величаво и вполне искренне. Ведь знание – сила!
Так-то оно так. Но тут мне вспоминается фраза из рассказа О Генри:
… В двадцати милях к западу от Таксона "Вечерний экспресс" остановился у  водокачки набрать воды. Кроме воды, паровоз этого знаменитого экспресса захватил и еще кое-что, не столь для него полезное… (речь идёт о пробравшихся на паровоз бандитах)

Нечто похожее происходит и с нашим набором знания. Вместе с ним, таким полезным и необходимым, мы подбираем и ещё кое-что, не столь однозначно полезное. Мы обретаем Убеждённость своего времени. Или, говоря образно, в виде особого бонуса, нам надевают на нос очки, сквозь стёкла которых мы и обязаны отныне разглядывать окружающие ландшафты.
И получается, что преломление, которое даёт призма Моё, на которое и так уже к тому времени прицеплен ярлык - Фантазии! - запечатывается ещё и большой королевской круглой печатью, под которой стоят подписи бесчисленных авторитетов в области науки, культуры, искусства и пролетарского домостроя (или скромного обаяния буржуазии).
В принципе, вам это всё и без меня известно, а потому я эту ловушку, этот «предмет соблазна» - знание – подробно разбирать не стану. Отмечу лишь, что сам я запал на него по полной программе, а потому был, в своё время, весьма умным и даже Кантов с Гегелями почитывал. Ну, не в подлиннике, конечно, но всё-таки…

А вообще-то это даже странно. Я был довольно, как принято говорить, образованным. Кроме того, настолько трезвомыслящим, что мой разум даже Траве удавалось отключать с большим трудом и в очень редких случаях.
Можно сказать, что я был материалистом (в самом кондовом смысле этого слова) до мозга костей. Вера в бога, для меня, было нечто такое нелепое, что даже как тема для обсуждения всерьёз не принималась. Я был полностью убеждён, что раз бог не может создать камень, который не смог бы сам поднять, то какой же он бог? Бог без такого камня, это как боцман без свистка, - пустое место. А стало быть и в расчёт тут принимать нечего.
Но вот тут-то и крылась странность. Несмотря на такой свой настрой, безоговорочную веру в науку, разум, и полностью материалистическую убеждённость, я всё время дёргался и пытался как-то от этого «отодвинуться».
Возможно виновником такой ситуации была моя тяга к искусству. Я обожал литературу, был музыкантом, писал картины, занимался театром и кино. В этом всё, как я теперь понимаю, для меня был некий «отблеск» Моё, а потому меня и тянуло во все эти «фантазии».
Правда, здесь нужно сделать одну существенную оговорку. Моя тяга к искусству, к музыке, например, не была полностью, ну, чистой, что ли. Во многом тягу эту подстёгивало то, что я был неистребимым позёром. Впрочем, пожалуй остаюсь им и по сей день, - иначе откуда тяга писать подобного рода тексты?
Мне доставляло удовольствие покрасоваться с гитарой или выслушивать ахи по поводу очередной картины.
Однако, если вы ещё не забыли, я ведь всё-таки был умный, а потому не мог не замечать эту свою порочную черту. И это стало источником определённого конфликта. Я бы даже сказал, - конфликта в моём тонале.
С одной стороны я понимал, что такое моё позёрство, - срамно и дёшево. Что оно отбирает энергию (я конечно тогда в терминах энергии не рассуждал) у самого, так сказать, творческого акта, а потому и немало песен и картин пришлось отправлять в печку, потому как, через какое-то время после их написания становилось понятным, что это, - не то. Но с другой стороны это всё было так… сладко. А к тому же, давало такое обширное поле для поиска любовей… ах…
Но не стану задерживаться на всех перипетиях этого конфликта. Нечего тут размазывать слюни психоанализа. А то ещё, примёрзшего к металлической решётке парадного, кота Костю вспоминать придётся…
Лучше я попробую несколько слов сказать по поводу искусства. Тем более, что если в сфере «похода за знаниями» у нас всех может быть схожий опыт, в сфере искусства, как я подозреваю, мне удалось больше сожрать собак:)
Этим я не хочу призвать вас поверить мне на слово. Пусть это будет очередным моим мнением.
Записан

Dodge

  • Гость


Мы тут не так давно с А. обмолвливались несколькими словами насчёт этого самого искусства. Точнее, - «объективного» искусства. Так что этот фрагмент вроде как и в продолжении той темы.
Моё мнение (выстраданное):) здесь простое. Нет никакого объективного искусства.
Разве может быть объективной, - ложь? Ложь всегда субъективна. Даже если она порождается во имя каких-то благородных целей, ложь всё равно остаётся субъективной, - она принадлежит тому, кто определил эти цели и посчитал их благородными. Значит ли это, что ложь, - ВСЕГДА плохо? Да боже упаси! Я говорю лишь о том, что она субъективна.
А искусство и есть ложь. Нет вы не ослышались. Я сказал именно, - ложь. А не фантазии, например.
Значит ли это, что искусство, - ПЛОХО? Да два раза боже упаси! Я увязал его с ложью лишь для того, чтобы намекнуть, что оно НЕ может быть объективным в принципе. Как и ложь.
И здесь мы входим в пространство определённого парадокса. Искусство не может быть объективным по причине того, что оно есть ложь. Однако же, если искусство субъективно, оно может и не быть ложью.

Я не знаю, как мне внятно всё это растолковать, а потому, наверное, выйдет долго, нудно и на пальцах.
Возьмём, например, фильм Тарковского «Сталкер», который я лично считаю одним из лучших фильмов всех времён и народов.
Объективно ли моё мнение? Объективен ли сам фильм, как «предмет искусства», мм? Вот ведь где вопрос!
Для П., например, фильм этот, скорее всего, - проявление идиотизма. Не более того. Да, думаю, немало найдётся согласных с нею граждан.
Так таки как? ЧТО именно отражается в этом фильме? Реальность? Объективность?
Ничуть! Уже хотя бы потому ничуть, что никто не знает, как оно там НА САМОМ ДЕЛЕ. Да никому вообще и неведомо, что оно такое, это САМОЕ ДЕЛО.
Попробуем так сказать. Фильм затрагивает, цепляет, некий «срез реальности» или некое «пространство», «аспект» реальности. И «зазвучать» с ним в унисон, отреагировать на него может только тот, кто является таким же «психом», каким был сам Андрей Тарковский.
Да и тут не всё однозначно. Например я вполне допускаю мысль, что сам я вижу в фильме, понимаю и переживаю во многом не ровно то же самое, что видел и переживал автор.

И в принципе, по всем, так сказать классическим канонам, фильм этот есть… ложь. Этого ведь всего не было… где? Аааа, правильно! НА САМОМ ДЕЛЕ!:)
На том самом «самом деле», которое мы принимаем за реальность ака действительность, не было никакой Зоны, никакого Сталкера, даже Профессора с Писателем и тех не было! Тарковский их просто нафантазировал вместе с братьями Стругацкими.
Но зачем, позвольте? Что это за страсть такая порочная (которой вообще-то подвержено всё искусство), прифантазировать то, чего нет на самом деле?
Что ж, это может получиться опять-таки отдельная тема, а потому я лучше фитилёк-то притушу, и попробую взглянуть на дело со стороны, так сказать, субъективной. Со стороны Автора.

Думаю, по большому счёту, для Тарковского этот фильм, как и прочие его фильмы, был способом «общения» с Моё.
Написал «общения», потому как не могу навскидку подобрать подходящего слова. Может быть можно было бы сказать, - не забывать Моё. Но Моё ведь не помнится так, как мы помним, например, какие-то яркие переживания или впечатления жизни. А потому слово «забывать» здесь не совсем уместно.
Может быть можно было бы сказать, - проникать в Моё? Но это было бы слишком громко. Потому как с помощью искусства нельзя туда проникнуть. А кроме того, само слово «проникать» в приложении к Моё, - неуместно.
Но, вне всякого сомнения, искусство было для Тарковского, как и для большинства художников, способом существования в этом мире, средством осмысления и выражения своего «внутреннего мира» в «мир внешний».
И в этом смысле искусство является весьма объективным, если можно так выразиться. Точнее, оно не является ложью. Для них самих, для художников.
И вполне отдавая себе отчёт в том, что «ваяют» они то, чего вообще-то нет на самом деле, они не обращают внимания на сей печальный факт, потому как каким-то шестым чувством, ну, если и не знают, то подозревают, что есть какая-то «другая реальность», есть нечто большее, чем вот эта очевидность и твердокаменность перед глазами.

Фактически, художник живёт искусством. И в этом есть и своя сила и своя слабость. Практически поровну.
Я бы рискнул выразиться так. Искусство есть проявление проявления Моё. Понимаете, о чём я?
Искусство не проявляет самоё Моё, это не входит в его возможности. Оно проявляет лишь проявления Моё. То есть, образы искусства возникают, как нечто «вторичное», на ощущениях, переживаниях и прочих проявлениях Моё.
И вместе с тем, однако, искусство может служить формой, как уже сказал выше, «общения» с Моё. Да,  - опосредованно,  да, - через проявления, но это лучшее, что есть у человека (здесь я преднамеренно «забываю» о магии, так как мы рассуждаем ведь о человеке, так сказать, обыкновенном).
И в этом сила искусства.

А слабость его в том, что, как ни крути, а оно несёт в себе некое «семя лжи» (в очередной раз прошу не относится к словам оценочно). А стало быть и возможность создавать иллюзии…
Здесь ещё один скользковатый момент. Я ж ведь вроде говорил, что:
… искусство было для Тарковского, как и для большинства художников, способом существования в этом мире, средством осмысления и выражения своего «внутреннего мира» в «мир внешний». И в этом смысле искусство является весьма объективным, если можно так выразиться. Точнее, оно не является ложью. Для них самих, для художников. И вполне отдавая себе отчёт в том, что «ваяют» они то, чего вообще-то нет на самом деле, они не обращают внимания на сей печальный факт, потому как каким-то шестым чувством, ну, если и не знают, то подозревают, что есть какая-то «другая реальность», есть нечто большее, чем вот эта очевидность и твердокаменность перед глазами…
Да, это так. Однако есть одно но. Всё это так до тех пор, пока не происходит «выброс», выход искусства из «внутреннего мира художника» во вне, в мир «снаружи».
Как только искусство реализовано, материализовано в этом мире, оно становится ложью. Ложью, на которую, увы, ведётся и сам автор, сам художник.
Глядя на своё произведение, он принимает его за настоящее. За нечто стоЯщее или стОящее. За нечто, ради чего… стоит жить! Ведь искусство, оно ж вообще-то прекрасно…
И вот в этом слабость искусства. Оно подсовывает нам некий эрзац Моё. Некий, пусть и прекрасный, Фетиш вместо… Мифа.

Так всё-таки, как же насчёт объективного искусства? Есть оно или как?
А знаете, я бы ответил, - есть. Только может его уже как-то иначе обозвать надо было бы.
Помните, как дон Хуан показал Карлосу, что такое искусство? Так вот это было объективно во всех отношениях!:)

Но лично я благодарен искусству. Несмотря на все ловушки и соблазны, которое оно заключает в себе, всё-таки в нём есть, пусть маленькая, но всё-таки возможность «общения» с Моё. Надо только раскрыть её.


Записан

Dodge

  • Гость


... Здесь я вынужден удалить кусок текста, поскольку речь там была о "вещах" слишком специфичных для того форума. Чтобы не образовалось такой уж большой лакуны, вкратце только обозначу, что в конце концов, я там пытался подвести к тому, что вот это самое Моё, возможно, может служить некой "точкой опоры" в той курьёзной игре, в которую все мы втянуты...

Записан

Dodge

  • Гость


... Забавно, что вообще-то «тема точки отсчёта», пожалуй, стара, как мир. И так или иначе задавались этим вопросом многие. Здесь, в форуме, приводились цитаты из многих «технических» источников по «нашей теме». Позволю себе зацитировать «гуманитарный»:) источник:
… - Всегда  так,  как  сегодня?  Всегда  мир   только   для
политиков, спекулянтов, лакеев и кутил, а людям нечем дышать?
     - Ну  да,  я этого не знаю, никто этого не знает. Да и не
все ли равно? Но я, друг мой, думаю сейчас о твоем  любимце,  о
котором  ты мне иногда рассказывал и читал письма, о Моцарте. А
как было с ним? Кто в его времена правил миром,  снимал  пенки,
задавал  тон  и  имел какой-то вес - Моцарт или дельцы, Моцарт
или плоские людишки? А как он умер и как похоронен? И  наверно,
думается  мне,  так  было  и  будет всегда, и то, что они там в
школах называют "всемирной историей",  которую  полагается  для
образования  учить  наизусть,  все  эти  герои,  гении, великие
подвиги и чувства - все это просто ложь, придуманная школьными
учителями для образовательных целей и для  того,  чтобы  чем-то
занять  детей в определенные годы. Всегда так было и всегда так
будет, что время и мир, деньги и власть  принадлежат  мелким  и
плоским,  а другим, действительно людям, ничего не принадлежит.
Ничего, кроме смерти.
     - И ничего больше?
     - Нет, еще вечность.
     - Ты имеешь в виду имя, славу в потомстве?
     - Нет, волчонок, не славу - разве она чего-то  стоит?  И
неужели  ты думаешь, что все действительно настоящие и в полном
смысле слова люди прославились и известны потомству?
     - Нет, конечно.
     - Ну, вот, значит, не славу! Слава существует  лишь  так,
для образования, это забота школьных учителей. Не славу, о нет!
А  то,  что я называю вечностью. Верующие называют это Царством
Божьим. Мне думается, мы, люди, мы все,  более  требовательные,
знающие  тоску,  наделенные одним лишним измерением, мы и вовсе
не могли бы жить, если бы, кроме воздуха этого  мира,  не  было
для  дыханья  еще и другого воздуха, если бы, кроме времени, не
существовало еще и вечности, а она-то и есть царство истинного.
В нее входят музыка Моцарта и стихи твоих великих поэтов, в нее
входят  святые,  творившие  чудеса,  претерпевшие  мученическую
смерть  и давшие людям великий пример. Но точно так же входит в
вечность  образ  каждого,  настоящего  подвига,  сила   каждого
настоящего  чувства,  даже  если никто не знает о них, не видит
их, не запишет и не сохранит  для  потомства.  В  вечности  нет
потомства, а есть только современники.
     - Ты права, - сказал я.
     - Верующие, - продолжала она задумчиво, - знали об этом
все-таки больше других. Поэтому они установили святых и то, что
они называют  "ликом святых". Святые - это по-настоящему люди,
младшие братья Спасителя. На пути к ним мы находимся  всю  свою
жизнь, нас ведет к ним каждое доброе дело, каждая смелая мысль,
каждая  любовь.  Лик  святых  -  в  прежние  времена художники
изображали его на золотом  небосводе,  лучезарном,  прекрасном,
исполненном  мира,  -  он  и  есть  то,  что  я раньше назвала
"вечностью". Это царство по ту сторону времени и видимости. Там
наше место, там наша родина, туда, Степной  волк,  устремляется
наше  сердце,  и  потому  мы  тоскуем  по  смерти. Там ты снова
найдешь своего Гете, и своего Новалиса, и Моцарта,  а  я  своих
святых,  Христофора, Филиппе Нери - всех. Есть много святых,
которые сначала были закоренелыми грешниками, грех  тоже  может
быть  путем  к святости, грех и порок. Ты будешь смеяться, но я
часто думаю, что, может быть,  и  мой  друг  Пабло  -  скрытый
святой.  Ах,  Гарри,  нам надо продраться через столько грязи и
вздора, чтобы прийти домой! И у нас нет никого, кто бы  повел
нас, единственный наш вожатый - это тоска по дому…

(Герман Гессе)

Когда я читал Гессе, не только Степного Волка, а и остальное, - у меня возникало ощущение некой узнаваемости. Такое же, какое возникало впоследствии при чтении КК. Только во «времена Гессе» я вообще ничего не осознавал и лишь питался эмоциями и ощущениями, которые вообще-то относил тогда к сфере фантазии.
Но писал-то он, пытаясь, так или иначе, разобраться с этим самым Моё. Пусть в своих словах и проявлениях. Но о том…

Ну, и чтобы совсем уж кратко. Вопросы.
Так есть ли у нас, или «в нас» нечто, на что можно было бы опираться?
А если есть, - то где? И как? И зачем?
И, в конце концов. КАК же нам на него опереться, если мы даже не знаем (забыли?) есть ли оно, это Моё

ПС
Спасибо покойному Сергею Курёхину. Его музыка фоном звучала во время этой писанины.


Записан

Omela

  • Лесной чел
  • ***
  • Согласие +68/-1
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 505
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 264
  • - Вас поблагодарили: 597

В описываемый период я жил, словно какая сомнамбула. Мир не имел чётких границ между сном и явью, между тем, что мы считаем реальностью и тем, что мы называем фантазией. Всё было реально. Точнее не так. Всё просто, - было.
Но, как и положено, в скором времени мир начал давать трещину. И действительность, аки реальность, стала брать своё. Начало этого периода совпало с переездом на новую квартиру и необходимостью поступать в школу.
Действительность грузила своими правилами, обычаями, ритуалами и ценностями, а что-то внутри (то самое Я) неумело сопротивлялось, постепенно сдаваясь, идя на компромиссы и становясь всё более конформистом.

Блин... похоже-то как)))))))
Записан

Omela

  • Лесной чел
  • ***
  • Согласие +68/-1
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 505
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 264
  • - Вас поблагодарили: 597

По поводу любви - я в свое время пришла к такому выводу: люди от рождения не умеют любить, им это не дано. Поэтому нам нужно этому учиться.
Однако, наверное, ты прав - не столько учиться нужно, сколько чиститься)))))
Записан

Шелтопорог

  • Путешественник
  • *****
  • Согласие +11485/-33
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 44 171
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 69274
  • - Вас поблагодарили: 156971
  • Живые ритмы Пространства...
    • Проза ру

 Да, однако...   :D

   В  таком разрезе, понятие "свой путь" обретает несколько  иной  вес и  смысл. Более актуальный.
Скажу в общем. Вот это «и», грубо говоря, - грязь и пыль, оседающие на призме. И вот под этими «грязью и пылью» можете представлять себе всё, что заблагорассудится. От базальных комплексов до инопланетного влияния. От наших личных желаний, чаяний и страстей, - до общечеловеческих «забобонов модальностью времени».
  В археологии есть подходящий термин - "культурные слои". Это слои  всякого разного, что оставили после себя разные культуры.  И эти "культурные слои"  бывают разного  размера и содержания...  Они покрывают то, что в археологии принято называть "материком".  И как правило, чем больше народу потопталось, тем  толше слой.   :) Тем больше в нем разных "единиц хранения" того времени.   :)

  Так что,  если я тебя правильно понял, то аналогия с "культурными слоями", мне кажется более выразительной.  Ибо, далее ты сам пишешь:
Нечто похожее происходит и с нашим набором знания. Вместе с ним, таким полезным и необходимым, мы подбираем и ещё кое-что, не столь однозначно полезное. Мы обретаем Убеждённость своего времени. Или, говоря образно, в виде особого бонуса, нам надевают на нос очки, сквозь стёкла которых мы и обязаны отныне разглядывать окружающие ландшафты.
   
   Ну да.  Особенности и отличия у "культурных слоев "  есть.  Но меня чот подмывает ляпнуть довольно высокопарную метафору "При всей своей разнице, они одинаково хорошо прячут Землю от Неба". 
   
Помните призму, через которую преломляется световой поток? Так вот «Моё» я сравнил бы с такой призмой.

  Нормальная аналогия. Дважды удачная. Про  поток и про преломление. С легким намеком на ориентальные традиции о назанчении человеков, как преобразователях "энергии" (?).  (Энергии заковычил, ибо не уверен в сементической адекватности).

   
в сфере искусства, как я подозреваю, мне удалось больше сожрать собак:)
  Это хорошо!  :D
 Я тож пару штук скушал. Вместе с шерстью.
 И кстати, на искусствоведческий пошел только по тому, что видел в искусстве,  единственный рабочий проводник  "через культурные слои".  По молодости и дерзости, имел много неприятностей с преподавателями... когда нагло оплевывал "передовые идеологические сюжеты".  Мне это казалось "закапыванием искусства".  Но его закопали другим методом.  При чем - само искусство стало могучим "культурным слоем"...  который прокопаешь в одном месте - в другом сель и оползень...
Так есть ли у нас, или «в нас» нечто, на что можно было бы опираться?
  В "местах не столь отдаленных" есть интересная поговорка - "Перетопчемся на собственном самолюбии".  В применении к нашему предмету разговора, я бы перевел ее так - "Не  будем спешить раствориться в культурных наслоениях".  На этом и стоим.  Ради чего?
"Нет на свете печальней измены
 Чем измена себе самому" (с).
 
   Копать надо. "Культурные слои"  разгребать.   :D
 А для этого, как минимум, желательно, не обрастать новыми.
 А слои  эти...  самые толстые - на месте городов.
Записан
Не жалею.  Не  зову.  Не плачу.

Шелтопорог

  • Путешественник
  • *****
  • Согласие +11485/-33
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 44 171
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 69274
  • - Вас поблагодарили: 156971
  • Живые ритмы Пространства...
    • Проза ру

у меня возникало ощущение некой узнаваемости.
  И что важно ... не вещей или слов, и не событий или чего-то осязаемого. А чего-то вне слов и смыслов. "Узнавание" неосязаемо. Ибо, "писано" не мозгами.  Я пытался сформулировать свой взгляд на творчество.  И как мне кажется, в результате - мы только "пропускаем через призму". Это в лучшем случае. А как правило - через "культурные слои".  Но это уже не совсем творчество.
Записан
Не жалею.  Не  зову.  Не плачу.

Шелтопорог

  • Путешественник
  • *****
  • Согласие +11485/-33
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 44 171
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 69274
  • - Вас поблагодарили: 156971
  • Живые ритмы Пространства...
    • Проза ру

И, в конце концов. КАК же нам на него опереться, если мы даже не знаем (забыли?) есть ли оно, это Моё…

  У меня есть подозрение, что мы   только на него и опираемся. Все другие  "опоры" -  не более, чем "опора обретенных смыслов на подобные".  Или - иллюзорное на такое же и опирается.  Но  пока есть реальная опора - мы можем чудить и придумывать что угодно...  ибо,  мы еще живы. А вот когда реальная опора из под  ног уходит - то и  мы уходим. В мир иной.

  А вообще - весь твой рассказ "про Своё"  -  это твой взгляд на ту нашу часть, которую я обозвал весьма специфично - "Наш Древний".  Разорви меня на кусочки - но не вижу ни одного несовпадения.  :D :D :D

  И когда я читал, меня не покидало ощущение, что читаю нашу тему "Попытки говорить о Древнем".
 

Записан
Не жалею.  Не  зову.  Не плачу.

Dodge

  • Гость


Шелтопорог

Беру небольшую "музыкальную паузу":)
Ну, чтобы с темкой той ознакомиться. А то я уже не раз встречал здесь упоминание Древнего, но так пока и не въехал про что речь.
Записан

Пух

  • Лесной чел
  • ***
  • Согласие +5/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 516
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 359
  • - Вас поблагодарили: 243

Здравствуй, Эй! (удобно, кстати, можно на одном восклицательном знаке сэкономить :))

Ты много размышляешь об этом Моё, сравниваешь его с призмой, но скажи, из чего оно состоит, как преломляет, в чем проявляется это преломление?
Не понял про те проявления Моё, которые в последствии получили ярлык фантазии, нет такого опыта.

Описание эпизода после ссоры, где по твоим словам «Моё всплыло», появилось «чувство покоя и полноты» и «мир наполнился до краев» похоже на «чистое» восприятие действительности, когда мысль не вмешивается в этот процесс, когда окружающее воспринимается непосредственно, а не через то Я, которым мы себя обычно считаем и которое само по сути является мыслью.

Цитировать
Так есть ли у нас, или «в нас» нечто, на что можно было бы опираться?

Конечно есть. А кто будет опираться?

Цитировать
А если есть, - то где? И как? И зачем?

Нужно искать, однако... :) И, наверное, за пределами мысли.

Цитировать
И, в конце концов. КАК же нам на него опереться, если мы даже не знаем (забыли?) есть ли оно, это Моё…
Записан