Помощь бывает разная.
Иногда не просишь и не ждешь и не нуждаешься...
Возле рынка увидела странную компанию.
Группа старых мальчиков. Так я их восприняла. Именно старые мальчики...
Наверное афганцы. Четверо стоят. Трое с гитарами. Осанка-выправка офицерские.
Трое сидят. Инвалиды.
Урна для сбора пожертвований.
Поют...Пронзительно-чистые, выразительные мальчишеские или мужские голоса...
-Только маме. что я в Афгане не говорииии...
Звук их голосов, то, что за звуком пригвоздил меня к асфальту.
За текстом столько стояло!...
Они точно знали, о чем пели. Настолько знали, что это знание, которого не было во мне передалось.
я слушала и меня трясло. С трудом сдерживала слезы.Эти ребята тащили меня в свой мир, в свою историю. Я была с ними...
Можете сказать, что это была моя жалость к себе. Мне наплевать.
Мгновенное и сильнейшее осознание грандиозности и масштабности человеческой жизни! В том числе моей.Силы и значимости.
Со всеми невероятными поворотами сульбы, болью, счастьем, попытками понять, любовью, человеческими связями, неотвратимостью, слабостью и моментами. когда просыпается человеческий дух. Самыми сильными поступками, на которые кажется ты не способен.
И все это - единое ощущение-откровение. Оно напрочь выдергивает из суеты. Из обыденности...
Стоишь обнаженный...
А звуки, как бешеный ветер сносят такую привычную. такую надежную крышу.
И страшно тебе от своей обнаженности. От того, что есть способность так ощущать.
от того, что можешь не ве вернуться назад.
Я положила денежку и убежала. А их голоса физически ощутимо цепляли меня, держали...
Спасибо, мальчики!
Кто из нас кому помог?
Ты меня понимаешь?!
Сегодня, спустя 9 лет, на том же месте, те же ребята-седые мужчины поют те же песни. Правда, ряды их поредели - всего трое. И выглядят иначе, как-то полиняли, постарели, поседели, лица землистые, усталые, нет былой молодцеватости, нет выправки офицерской, нет ясных глаз. Форму сменили на какой-то сборный камуфляж. Они изменились, как изменилась Украина. Только те же песни и те же ордена. Но я их узнала сразу - ветераны Афганистана.
Сейчас пишу и стараюсь унять дрожь. И сегодня, как только услышала знакомые голоса, сразу волнение, дрожь и слёзы - хорошо, что была в тёмных очках.
Прикипела к асфальту - слушаю, словно измучилась жаждой и воду пью. Милые, родные мальчики...
Наблюдаю своё волнение, и не могу разобраться, не понимаю свою реакцию. Что они будят во мне - боль и тоску по прошлому великой страны или по своей молодости или ещё по чему-то важному, чего стало в окружающей жизни так мало? Почему я так волнуюсь, почему душат слёзы, что эти песни поднимают из глубин моих?
Толпы людей проходят мимо, и, к моему удивлению, почти каждый прохожий опускает денежку в урну для пожертвований - и мужчины, и старушки, и юные женщины. Думаю - неужели эти мужчины своими песнями объединяют всех проходящих, потому, что в песнях наша общая история и смутная тоска по великой стране и по тому же важному. Выходит, не только мне этого не хватает?
Понимаю, что Афганистан был большой ошибкой руководства, понимаю, что это была не священная, не справедливая война, но всё же....
Всё же к этим парням и к их жизни больше уважения и трепета, чем...
- Ребята, помните, лет 7-10 назад вас было тогда больше и вы пели песню "Но только маме, что я в Афгане, не говори"?
- Конечно, сейчас, - оживились, глаза заблестели.
Поют. От волнения не смогла до конца дослушать. Ушла. Спасибо, мальчики!
К сожалению, я не нашла той версии, того исполнения песни.
