Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Расширенный поиск  

Новости:

Если никогда не пойдешь в лес, с тобой никогда ничего не случится, и твоя жизнь так и не начнется.

Автор Тема: Сны как творчество  (Прочитано 3955 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

LiberumAvisАвтор темы

  • Турист
  • Согласие +4/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 20
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 15
  • - Вас поблагодарили: 68
Сны как творчество
« : 13 Октябрь 2012, 22:00:30 »

Здравствуйте. Довольно долго бываю у вас тут гостем, но вот решила зарегистрироваться.

Есть у меня такое... увлечение, что ли. У меня очень яркие реалистичные сны. Иногда сон попадается с более-менее связным сюжетом, и я пишу мини-рассказ по его мотивам.
Хочу узнать ваше мнение о некоторых из них.

Коридор

Рука в перчатке крепко сжимает моё предплечье - я под конвоем. Стремительно проносится в моём сознании Коридор. Квадрат в сечении, тёмно-матовый неизвестный мне материал. Идеальная поверхность без стыков и трещин, не поворачивая и не складываясь в ступени, решительно направляется только вперёд. Белёсые диодные лампы, вмонтированные в потолок, с раздражающей периодичностью вносят в мир полутонов свет и тени. Чёрно-белый пульсирующий порядок вспышек ослепляет, заставляет опускать голову почтительно низко и смотреть в пол.
Я пытаюсь считать шаги, но сбиваюсь на второй сотне - свет отмеряет секунды за меня. Мы движемся вне времени, или, может, наоборот, глубоко внутри него.

Я останавливаюсь отдышаться и выхожу из чёрно-белого транса. Кажется, я начинаю различать оттенки. Стоило мне подумать об этом, как тысячи цветных пятен накрыли меня. Я вижу фиолетовые крылья и красные пятна на спинках насекомых, несчётность зелёных тонов и синий, уводящий мой взгляд далеко вглубь... Нет, мне всё это показалось. Я просто опустила веки.
Осторожно приоткрыв левый глаз, я вижу всё то же чёрно-белое. Здесь этого нет. Внутри - есть.
Мне нужно успокоиться. Я наблюдаю, как свет резким контуром выхватывает из темноты фигуру моей надзирательницы. Её обтягивающий костюм из того же материала, что и стены - та же тёмная матовость, ни единой складки или шва, он облегает ровные и будто бы сглаженные человекоподобные формы, оставляя открытой лишь нижнюю часть лица. Сразу бросается в глаза отсутствие носа и серая матовая кожа. Её губы недовольно сжаты - ей не нравится моё белое платье. Я слишком контрастна миру, окружающему нас, и это ставит под сомнение успех её задачи. Я - ценность, меня нужно доставить получателю как можно незаметнее.
Я хочу что-то сказать, но мне страшно, что звук выйдет слишком громким, и я просто киваю, показывая, что отдохнула. Надзирательница вновь сжимает моё плечо - и мы идём.
Коридор, казалось, ждал, когда мы снова двинемся, готовый развернуть столько пути, сколько понадобится для достижения цели...

И вдруг - непорядок. Я долго не могу понять, в чём дело, пока не заставляю себя поверить глазам: я вижу поворот. Несуразная квадратная труба там, где ровная стремительная плоскость складывается и образует идеально прямой угол, как будто пытаясь сохранить своё достоинство. Я хочу показать надзирательнице своё удивлённое лицо, но замечаю, как она падает. Всё моё существо восстаёт против диссонанса. Сквозь шёпот наших шагов вдруг прорвался новый звук, и теперь ровный свет спотыкается о серую бесформенную фигуру, которая надвигается уже на меня, подняв увесистую дубину. Я не чувствую удара, медленно плыву в воздухе и почти бесшумно сминаю спиной трубу - ещё одна деталь к наступившему хаосу. Чувствую, как холодные липкие струи стекают по моей спине. Урод, кажется, озадачен или напуган. Он нерешительно пятится прочь от растекающейся ровным кругом жидкости. Во внезапно наступившей тишине слышно только равномерное журчание и удары капель. Моя надзирательница приходит в себя. Быстрее, чем я успеваю заметить, монстр оказывается в луже. Он пытается отползти назад, но поздно. Его серая кожа вздувается буграми и лопается, освобождая пустоту. Уродец тает на глазах.

Надзирательница машет рукой, привлекая моё внимание. Она издаёт серию легких осторожных щелчков, настолько тихих, что их не может поймать здешнее эхо, но я различаю за ними тревогу и требование подойти.
Мои ноги оставляют влажные следы на полу. Я оборачиваюсь и вижу, как жидкость быстро проедает дыры в стенах. Кажется, для моей надзирательницы эта вода тоже опасна - она медленно отступает, пропуская меня вперёд и не спешит хватать за руку, как прежде. Ещё одна серия коротких щелчков - на этот раз вопрос и беспокойство. Я киваю, поднимаю палец вверх и улыбаюсь, стараясь показать, что со мной всё в порядке. Щелчки и свист - она явно в этом не уверена. Требовательный стрёкот - и я иду быстрее.
Я вернулась. Квадрат, серая матовость, моя голова опущена. Лампы сокращают интервалы в своём появлении - мы спешим.
...
И вновь меня вырывает из моего забытья. Мои глаза настойчиво стучатся в сознание. Я встряхиваю головой и вижу конец коридора, серый прямоугольник в чёрном квадрате. Мне не интересна ни эта дверь, ни то, что за ней. Первое, что я делаю - оглядываюсь назад, за плечо моего конвоира. Квадрат, идеальные стены, кольца света, пунктиром уходящие в перспективу. Где-то там журчание воды, сломанная труба. Этот мир обречён, он погибнет. Очень скоро вода проест всё, и здесь случится маленький апокалипсис. А я - его всадник, я прошла здесь, одним своим появлением расшатав сложившийся порядок. Сколько вселенных я уничтожу на своём пути? А сколько создам?
Я слышу громкий щелчок - дверь открыта. Снаружи много пространства, я ощущаю это по изменившейся плотности воздуха. Мои ступни слепо нащупывают порог и переступают - миллиардная в моей жизни точка невозврата. Дверь закрывается. Теперь я разрешаю себе повернуться, но не тороплюсь.

Страх перед пространством наступает на меня со всех сторон, я держусь руками за дверь как за последний шанс к спасению, но осознаю, что мне некуда вернуться. Миллионы глаз смотрят на меня, миллионы воздушных частиц следят за мной, заставляя меня сжиматься в ужасе. Мне тесно, нечем дышать, голова раскалывается. Внутри меня слишком много всего. Мир против меня. Перед глазами вновь мешанина цветных пятен, руки не чувствуют шершавость двери, ноги не стоят на земле. Вокруг столько звуков, что невозможно услышать хоть один из них. Я ненавижу. Ненавижу всё, всех. Я - ненависть в чистом виде, именно такой она должна быть. Мне хочется смеяться, смеяться истерически громко, или плакать навзрыд, с воем и стонами, что угодно, лишь бы освободить себя, выкинуть в пространство то, что оно в меня затолкало. Заполню мир собой, поменяюсь местами, отомщу...
Кто-то тронул меня за плечо.

Я очнулась. Оно ушло так же внезапно, как и нахлынуло. Кажется, моё помешательство длилось не больше пары секунд - моя надзирательница ничего не заметила. Поймав мой взгяд, она кивнула куда-то вправо, и я только сейчас оглянулась вокруг. Одинаковые огромные кубы, всё так же матовый материал, узкие дороги между ними. Мы вышли из одного из них и стоим в нише где-то на уровне третьего этажа. Кроме нас - ни души. Справа у края висит в воздухе что-то вроде автомобиля. Он глянцевый, в противовес окружению. Свет диодного солнца в тёмном небе ломается на его резких гранях и создаёт слепящие блики на сколах. Кабина открыта, два удобных на вид сиденья. Я осторожно подхожу к машине и сажусь на левое, там, где меньше кнопок на панели. Я угадала - мои медленные действия не повлекли за собой резкого оклика и моя надзирательница как ни в чём не бывало опустилась на свободное место. Она произвела непонятные мне манипуляции и мерный рокот сообщил, что двигатель работает. Оглянувшись, я увидела удаляющийся куб, который стал мне уже практически родным.

Достаточно долгое время всё, что я видела - это однообразные стены, одинаковые проёмы между ними и ничего больше. Странная машина парила ровно и обречённо, как будто чувствовала своё одиночество. Мы не двигались относительно солнца - солнце двигалось вместе с нами.
У меня зачесалась рука и я закатала рукав. Кактус. Зелёный. С желтоватыми иглами и, кажется, вот эта штука сбоку - будущий бутон. Первое, что пришло мне в голову - во мне слишком много воды, ему будет не очень хорошо здесь. Я не успеваю удивиться, как вдруг замечаю робкие ростки на другой руке. Моя надзирательница, видимо, считает всё это абсолютно нормальным для меня. Не буду её разубеждать. А если это действительно нормально? Мне нужно больше места для роста. Я пытаюсь оторвать ступни от пола, но корни уже успели найти малейшие трещины и закрепились намертво. Тогда я встаю.

Мощный ствол неизвестного мне дерева вырывается из моей спины и чуть было не душит меня моим же платьем, я едва успеваю сорвать застёжку и отбросить прочь бесполезную ткань. Мои руки широко раскинуты, я чувствую внутри древесных жуков. Моё тело - отправная точка для роста тысяч растений. На моей голове с бешеной скоростью сменяют друг друга сезоны. На пол машины падают мёртвые листья. Моя спутница только сейчас замечает перемены - если за матовой кожей костюма на меня смотрят глаза, то они наверняка широко распахнуты.

В парящей по воздуху машине среди одинаковых чёрных кубов я трансформируюсь, увеличиваясь в размерах, наращиваю сотню крон и выпускаю птиц изо рта. Я стану здесь новой Вселенной. Я создам здесь свой собственный мир.
Записан

LiberumAvisАвтор темы

  • Турист
  • Согласие +4/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 20
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 15
  • - Вас поблагодарили: 68
Re: Сны как творчество
« Ответ #1 : 13 Октябрь 2012, 22:01:26 »

Агнец

Нет ничего равнодушнее воды. Я слышала много стихов, воспевающих лёгкие облака и грозные океаны, журчащие реки и ледники, но то явления природы, а вода, составляющая их, абсолютно беспристрастна. Ей всё равно, куда течь, сама её сущность столь же податлива, сколь и прозрачна.
Я сижу за столиком у окна и слежу за ливнем. Снаружи разыгрывается драма - штормовой ветер треплет тяжёлые облака и те изливаются потоками слёз. Послушные капли следуют за ветрами и разбиваются о стекло - тонкую преграду между мной и бурей. Вспышка молнии раскалывает тучи надвое, позднее до меня долетают раскаты грома - небосвод не обладает бесконечным терпением. Я чувствую стыд и смущение, как будто подглядела чужую жизнь, узнала то, чего знать не следовало. Я опускаю глаза, без интереса рассматриваю узорчатый ковёр на полу.
Все залы в этом ресторане прямо-таки пышут богатством. Кажется, что хозяева ставили задачу вложить как можно больше денег в каждый сантиметр отделки. Золотые панели с квадратными вставками ляпис-лазури и кубиками алмазов перемежаются с тяжёлыми бархатными портьерами бордового цвета, под коврами кое-где проглядывают мраморные плиты, массивная мебель красного дерева покрыта резьбой. Зеркальный потолок отражает всё это надменное великолепие вместе с золотой люстрой, которая завершает в моих глазах весь образ жизни напоказ.
Мы с моим спутником зашли сюда, спасаясь от грозы. Высокое каменное здание оконным светом манило нас сквозь водный хаос. Мы, промокшие до нитки и продрогшие до костей, надеялись найти здесь тепло и уют, но глубоко ошибались. Роскошная люстра держала лишь несколько жалких огарков, а изразцовый камин был полон сортами элитной древесины, слишком твёрдой, чтобы дать волю пламени.
Кроме нас, посетителей не было.
Официант в идеально белой рубашке приносит меню. Нам не по карману ни одно из этих незнакомых слов, поэтому я заказываю самое дорогое блюдо - не имеет значения, сколько ты будешь должен, если исчезнешь до того, как принесут счёт. Официант кивает и уходит. Меня охватывает странное, особое чувство, которое появляется всякий раз, когда я жду новое, не опробованное блюдо. Предвкушение. Мой безликий спутник удивлён оживлению, отразившемуся на моём лице. Его мокрый серый плащ висит на золотой вешалке, своими заплатами не в тон красноречиво показывая, насколько мы здесь не к месту. Да и вся наша одежда не лучше.
Меня разбирает смех. Неужели официант думает, что мы способны оплатить счёт? А вдруг он надеется на чаевые?
Ожидание затягивается. Я нетерпеливо постукиваю пальцами по столу и ругаю официанта - капризное окружение располагает к подобным мыслям. И ещё мне холодно.
Я обшариваю глазами комнату и мой взгляд останавливается на портьере. Она очень подозрительна на вид. Я не люблю ткань в интерьерах. Никогда не знаешь, что она скрывает. Тяжёлые портьеры во всю стену, гардины, шторы до плинтуса заставляют косить взгляд в их сторону, ловить малейшие движения в надежде, что это только ветер, создают интригу там, где ей совсем не место.
Найдя достаточно оправданий, я смело подхожу к стене и одним движением срываю ткань. Складки бархата, упавшие в мои руки, настолько тяжелы, что я буквально сгибаюсь под их весом. За портьерой оказалась всего лишь стена той же отделки, что и панели. Завернувшись в ткань, я возвращаюсь к столику. Мой спутник смотрит в окно.
Кажется, ливень начинает утихать. Звуки капель, ударяющихся в стекло, уже не сливаются в единый монотонный шум. Теперь дождь вместе со мной нетерпеливо перестукивает ногтями по столешнице.
Терпеть не могу время, проведённое зря.
Мы ждём почти час. Думаю, может произойти всё, что угодно, только не появление официанта с подносом. Дождь уже не кажется мне союзником - резкий перестук действует на нервы, выводит из себя. В средневековье были пытки с падающими каплями - уверена, пытаемые чувствовали себя похоже. Меня начинают посещать мысли о том, чтобы выйти и продолжить путь любой ценой, лишь бы не сидеть здесь лишней минуты. Но я не успеваю принять решение. Несмотря на ожидание, появление официанта застаёт меня врасплох. Я не испытываю восторга - сейчас я способна только на раздражение и мрачную удовлетворённость тем, что моё терпение хотя бы частично вознаграждено. Моё внимание переключается на награду - широкий золотой поднос. "Bon appeti" - без выражения произносит официант и удаляется, прихватив крышку с подноса.
К горлу подкатывает тошнота. На золотом блюде лежит то, что когда-то было ягнёнком. Голова, аккуратно завязанные в пропитанной кровью шкуре внутренности. Такое ощущение, что из животного неведомым образом убрали мясо и кости, не тронув всё остальное. Мне хочется уйти, немедленно. Но я замечаю лёгкое движение. Ягнёнок едва-едва дышит.
Я хватаю со стола нож и бросаюсь к блюду, намереваясь прекратить эту агонию. Размотав комок кожи, нахожу трахею. Но ткань оказывается слишком прочной, а нож из чистого золота гнётся в моей руке. Я пытаюсь перепилить вилкой, растягиваю руками, рву зубами, но всё тщетно. В надежде оглядываюсь в поисках подмоги - мой спутник безучастно наблюдает за струйками бараньей крови у меня на подбородке.
Я в отчаянии. Ягнёнок издаёт тихие хрипы. Мои руки, все в крови и шерсти, по инерции судорожно сжимают его трахею. Бесполезно.
Я собираю ягнёнка в комок и кидаю в камин. С трудом тлеющие угли не принимают жертву. Огонь, шипя, отступает под кровяными каплями и исчезает совсем. Не оборачиваясь, решительными шагами я подхожу к высоким дубовым дверям, кутаясь в складки бордового бархата. Теперь в одиночестве. Я ныряю в дождь. Стена воды настолько плотная, что невозможно дышать. Кажется, ещё чуть-чуть - и я сама растворюсь и стану дождём. Пятнистая китовая акула прямо передо мной разверзает свою огромную пасть.
Записан

LiberumAvisАвтор темы

  • Турист
  • Согласие +4/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 20
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 15
  • - Вас поблагодарили: 68
Re: Сны как творчество
« Ответ #2 : 13 Октябрь 2012, 22:02:15 »

Шесть минут до зенита

Тесная светлая кабина из белого бликового материала, лаконичный интерьер - штурвал и сенсорная поверхность пульта управления, абсолютно невидимая сейчас - только горят красные буквы "Автопилот", неясно пробиваясь сквозь белый пластик. Вокруг меня сферический купол, едва вмещающий кабину, приглушённый шум двигателей позади. По верхней половине купола скользит небо, затянутое облаками; внизу - бесплодная, израненная рытвинами серая земля. На самом деле это не то, что происходит снаружи - это кусок замедленной съёмки моего пути. Я оставила его, предупреждая приступ клаустрофобии. Выбрала самый спокойный, без расплавленных пластиковых зданий, горящих мазутных рек и военных укреплений.
1 минута 34 секунды после взрыва. Я лечу выше скорости звука, всё дальше отрываясь от фронта ударной волны. Моя задача на сегодня - предупредить вторую базу о надвигающейся катастрофе. Проследить, чтобы люди покинули наземные укрепления и скрылись в бункере. Три слова. Воющая сирена. Топот тысячи ног. Моя сиюминутная задача - не заснуть. Она не меняется вот уже четвёртые сутки - война не оставляет времени для сна. Я раздавливаю ампулу на левой руке и чувствую, как по венам несётся бодрость в чистом виде. Но это ненадолго, в моём состоянии - не более чем на пару минут. Осталось всего три штуки. Мой босс обходится без них. Ловлю себя на мысли, что я хотела бы быть похожей на него. Всегда улыбка, мягкий голос и непринуждённая беседа со всяким пришедшим, независимо от ранга; зелёные занавески в светлом кабинете. Всякий раз, когда я вхожу в этот кабинет, я ищу новый экспонат в его настенной коллекции голубых бейсболок. Вчера я с удивлением увидела там небесного цвета каску - часть формы миротворческой организации "Голубь".
У меня есть только одно воспоминание, связанное с "Голубями" - одинокая хрупкая женщина на развалинах детской больницы. Их не смогли вовремя оповестить. Подтаявшие, обугленные пластиковые стены, слегка присыпанные снегом, но всё ещё горячие внутри, если прикоснуться рукой. На негнувшихся ногах женщина в голубой форме пробиралась через завалы и собирала куски маленьких тел в большое эмалированное ведро. Я смотрела на неё из окна кабинета и слушала возмущения босса: кто-то перерезал кабель системы связи нашего района и теперь он не мог отправить запрос на новые двигатели для нашей службы эвакуации. Я стояла посередине, чувствовала себя звеном между двумя событиями, как будто заняв место фразы "какая ирония". В тот день я решала, какое количество жертв унесёт взрыв. Два пути - последовать инструкции и успеть вручную включить отдельную систему оповещения десятка "незаменимых" или свернуть с курса и предупредить жилые районы. Я выбрала первое. За оперативную работу я сама получила клеймо "незаменимого" - тонкий красный круг вокруг радужки левого глаза со вшитым личным кодом. Утешительная награда, я смотрю сквозь неё на свою нечистую совесть. С тех пор у меня есть право на медицинскую помощь и место в бункере. Мест всегда не хватает.
Сильный толчок возвращает меня обратно в реальность. Время становится вязким, я вижу - лопается купол, рассыпаясь на прозрачные капли, как мыльный пузырь. Слепящий свет врывается в мои глаза будто со всех сторон, слышу сухой треск ломающегося пластика, картинка крутится вокруг меня и дёргается, как в плохо работающем телевизоре, вверх-вниз, небо-песок. Чувствую лопатками шершавый удар и мир вдруг удаляется, я гляжу на происходящее будто с той стороны монитора. Я не задаюсь вопросом, что произошло. Знаю, кто виноват. Я всё-таки заснула и самолёт потерял управление. Авария. Всё остальное приходит без слов - я часто представляла себе, как это могло бы быть. И вот это случилось, понимание ситуации происходит без лишних мыслей. Я знаю, где я. Бесплодная каменная равнина, жаркое солнце. Меня отбросило под тень полуразрушенной стены. И больше вокруг ничего нет. Безнадёжная ситуация. Равнодушно наблюдаю, как самолёт, не защищённый куполом, быстро плавится. Снежно-белый пластик расплывается по горячему камню, напоминает яичницу. Или снег. Снег в пустыне. Очень к месту. Я издаю слабый смешок. От машины остался лишь тонкий проволочный каркас бесполезных проводов. Это не повод бездействовать, думаю я и оглядываюсь, заранее зная, что ничего нового не увижу.
В тот же миг левый глаз закрывает красная пелена, в сознании звучат слова "27 мегатонн, эвакуация, четвёртый уровень, сектора 5, 10, 34, 56". Я улыбаюсь. Как вовремя, и, главное, как бесполезно. Угроза гораздо серьёзнее. Но об этом уже никто не узнает - я не смогу выполнить задачу. В ярости ударяю кулаком по камню и с удивлением замечаю, что удар отдаётся во всём теле. О, ну конечно. Моя искуственная кожа. Свинец и органический пластик. Пары мгновений под солнцем хватило, чтобы верхние слои подплавились и начали спаиваться с живой тканью. Я не чувствую боли, мне давно отключили эту функцию. Тем не менее мне нельзя выйти из тени - я расплавлюсь, как мой самолёт, потеряю своё тело. Смерть.
От осознания подкашиваются ноги, я сполаю по каменной стене, оставляя на ней обрывки своей оболочки. Умный пластик тут же пытается закрыть свежие раны. Ненавижу выбор. Выбор есть всегда. Всегда можно прыгнуть с моста, послать пулю в висок, выйти из бункера навстречу взрыву. Но мне не нравится тот выбор, что есть у меня. Я могу век сидеть под защитой стены в анабиозе, надеясь на спасение или случайный взрыв, который неотвратимо завершит весь мир для отдельно взятого несчастного, или могу сама, по собственной воле начать смерть, выйти, позволить солнцу сжечь себя. Я не хочу об этом думать. Возвращаюсь к созерцанию окружения - мне показалось, или тень уменьшилась? Мерзкое чувство, будто сердце проваливается в липкие сети над бездонной пустотой. Резко подбираю под себя ноги, стараюсь прижаться к стене поближе. Опять совершаю всё ту же ошибку. Смотри по сторонам, будь бдительна, а не витай в облаках! Сколько осталось до зенита? Солнце почти в пике, я едва умещаюсь в тени. Скоро придётся лечь вдоль стены. Отстёгиваю капсулу с руки и кладу в нескольких сантиметрах от границы миров. Хрипло вслух говорю слова. Я натренирована произносить слово "эвакуация" ровно секунду, теперь мне это помогает. "Эвакуация, эвакуация, эвакуация" - шепчу на манер сирен оповещения. Капсула сверкает на солнце. Быстро считаю в уме - шесть минут.
Усиленно подавляю панику. Шесть минут. И теперь у меня нет выбора. Или есть? Маленькая разница - сгореть сейчас или потом? Знаю, что не решусь выйти в смерть самостоятельно. Чувствую укол сожаления - всегда хотела быть героем. Зеваю до хруста в челюстях и застываю неподвижно. Я поняла. Я выберу третий путь. Растягиваюсь вдоль стены, прикрываю лицо рукой и блаженно закрываю глаза. Наконец-то я высплюсь.
Записан

Шелтопорог

  • Путешественник
  • *****
  • Согласие +10255/-22
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 26 664
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 45475
  • - Вас поблагодарили: 109194
  • Живые ритмы Пространства...
    • Проза ру
Re: Сны как творчество
« Ответ #3 : 13 Октябрь 2012, 22:16:48 »

   LiberumAvis,  у Вас столько деталей сна,  что  я немножко в недоумении...  Вам удается запомнить столько мелочей?   
   Приходилось ли Вам наблюдать подобные сцены зная, что это сон?  Присутствовал ли в Ваших  сновидных историях  "голос за кадром" или еще какой голос,  говорящий о том, что есть что в этой истории или еще где?

 
Записан
Если Вы услышали знакомые слова, то это вовсе не значит, что Вы  УЖЕ поняли о чем речь ))

Noy

  • Лесной чел
  • ***
  • Согласие +34/-5
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 633
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 1992
  • - Вас поблагодарили: 823
Re: Сны как творчество
« Ответ #4 : 13 Октябрь 2012, 22:20:13 »

LiberumAvis, на основании своих снов и ощущений в них, могу сделать вывод, что вы прекрасно управляете своей жизнью (на яву). И иногда вам сами обстоятельства выстраиваются в нужном вам направлении.
Теперь только нужно обрести нужные вам смыслы и шагать дальше по жизни... :)
 
 
 
Записан

LiberumAvisАвтор темы

  • Турист
  • Согласие +4/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 20
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 15
  • - Вас поблагодарили: 68
Re: Сны как творчество
« Ответ #5 : 13 Октябрь 2012, 22:54:42 »

LiberumAvis,  у Вас столько деталей сна,  что  я немножко в недоумении...  Вам удается запомнить столько мелочей?
Я записываю всё, как только просыпаюсь. К тому же это не описание сна в чистом виде, я добавляю незначительные детали в окружении там, где этого требует поддержание атмосферы и настроения рассказа.Так же я художник по будущей профессии и хорошо запоминаю именно визуальные образы. Вот звуки, например, никогда не получалось хорошо запомнить и передать словесно.
 
Цитировать
 Приходилось ли Вам наблюдать подобные сцены зная, что это сон?  Присутствовал ли в Ваших  сновидных историях  "голос за кадром" или еще какой голос,  говорящий о том, что есть что в этой истории или еще где?
Я почти всегда понимаю, что это сон, но не сразу, обычно ближе к середине. Раньше я вмешивалась и сон менялся в обыденные комфортные сцены с толикой привычного бреда. Сейчас я расслабляюсь и просто наблюдаю за действием. Похоже на просмотр фильма. Но тогда я - просто наблюдатель за происходящим. Конкретно ЭТИ сны тем и интересны, что я в них не понимала, что это сон. Все они приснились во время крайне плохого самочувствия. Голоса за кадром нет. В третьем сне, например, с самого начала я просто ЗНАЛА, что идёт война. И порядок действий там был несколько другой. В начале я делала тот самый выбор - спасти избранных или предупредить жилые районы. Просто для композиции рассказа я привела этот случай как уже прошедший.
LiberumAvis, на основании своих снов и ощущений в них, могу сделать вывод, что вы прекрасно управляете своей жизнью (на яву). И иногда вам сами обстоятельства выстраиваются в нужном вам направлении.
Не знаю, мне кажется, я просто логически прогнозирую. Не задумывалась об этом.
Записан

мут

  • Костровой
  • *****
  • Согласие +963/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 8 615
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 20482
  • - Вас поблагодарили: 15519
Re: Сны как творчество
« Ответ #6 : 14 Октябрь 2012, 12:14:28 »

LiberumAvis, дайте сон без добавленных деталей для связки. пусть вроде нелогичный или несвязный, но - как есть, что запомнилось по пробуждении.
Записан

lesogruzov

  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +280/-4
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 4 587
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 3681
  • - Вас поблагодарили: 5669
Re: Сны как творчество
« Ответ #7 : 14 Октябрь 2012, 12:43:40 »

LiberumAvis, дайте сон без добавленных деталей для связки. пусть вроде нелогичный или несвязный, но - как есть, что запомнилось по пробуждении.
мне тоже было бы интересно услышать первую мысль  после пробуждения выраженную ОДНИМ словом
Записан

Шелтопорог

  • Путешественник
  • *****
  • Согласие +10255/-22
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Мужской
  • Сообщений: 26 664
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 45475
  • - Вас поблагодарили: 109194
  • Живые ритмы Пространства...
    • Проза ру
Re: Сны как творчество
« Ответ #8 : 14 Октябрь 2012, 15:08:44 »

LiberumAvis, дайте сон без добавленных деталей для связки. пусть вроде нелогичный или несвязный, но - как есть, что запомнилось по пробуждении.
Верно.  Сновидные дела и ценны тем, что там не столь много нашей повседневно-мозговой  "логики".  Логика сновидных историй гораздо ближе к логике Реальности.  Там без объяснялок и натяжек смотрим на "из чего что получается"...  тем самым, получая возможность заглянуть "в окошко"  дел не придуманных людьми, а  в живой Реальности рядом.

  То есть.  Ценность сновидных историй в их аутентичности.  В неиспорченности  нашими мозговыми домыслами...  Досочиненные сны - это уже совсем не сновидные истории. Это просто истории пришедшие в голову))
Записан
Если Вы услышали знакомые слова, то это вовсе не значит, что Вы  УЖЕ поняли о чем речь ))

LiberumAvisАвтор темы

  • Турист
  • Согласие +4/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 20
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 15
  • - Вас поблагодарили: 68
Re: Сны как творчество
« Ответ #9 : 14 Октябрь 2012, 15:46:10 »

Цитировать
дайте сон без добавленных деталей для связки. пусть вроде нелогичный или несвязный, но - как есть, что запомнилось по пробуждении.

Перепечатала заметки к третьему сну. Но здесь пропущены многие подробности, которые я обычно помню и без заметок, ибо рассказ пишу в тот же день. Заметки нужны чтобы не потерять нить повествования и те моменты, которые плохо запоминаются.

Война. Лечу в странной сферической прозрачной штуке.Выбор - предупредить жилые районы или последовать инструкции и спасти избранных. Без колебаний выбираю второе. Мессиво, сцена меняется. Босс награждает клеймом избранного. Босс вызывает восхищение. Внешне напоминает физрука. На стене кабинета коллекция бейсболок. Из окна здания смотрю на развалины жилых районов. Чувствую уколы совести, вижу, как женщина в голубой миротворческой форме (почти как у русских в Цхинвале, но голубого больше) собирает куски очень маленьких тел в ведро. Босс позади меня ругается по телефону - какие-то проблемы со связью. Пришли разветданные. Меня посылают предупредить людей на другую базу. Спускаюсь в подвал по очень длинной наклонной лестнице. Сажусь в кабину. Вся машина белая, окружённая прозрачным куполом. Вылетаю из шлюза под вой сирен. За мной раздаётся взрыв. Лечу быстрее, картинка смазывается. Вывожу видеоряд на купол, выбираю спокойный ландшафт. Очень хочу спать. Принимаю какое-то лекарство, но оно не действует. Чувствую зависть к кому угодно другому, мне кажется, что никто сейчас не хочет спать так же сильно, как я. Самолет теряет управление. Авария. Бескрайняя каменная пустыня. Меня отшвырнуло к одинокой полуразрушенной стене. Машина тает под солнцем. Кожа на моём теле подплавилась. Подумываю залечь в анабиоз. Вряд ли найдут. Умереть самостоятельно?... замечаю, что тень уменьшается, паника. Кладу какую-то деталь у границы тени и понимаю, что жить осталось шесть минут. Мессиво мыслей, страх, непонятные малоразличимые образы перед глазами, затем безразличие. Разницы нет никакой. Вспоминаю про то, что очень давно не спала, растягиваюсь вдоль стены и просыпаюсь.

Цитировать
мне тоже было бы интересно услышать первую мысль  после пробуждения выраженную ОДНИМ словом
К третьему - безразличие.

Цитировать
То есть.  Ценность сновидных историй в их аутентичности.  В неиспорченности  нашими мозговыми домыслами...  Досочиненные сны - это уже совсем не сновидные истории. Это просто истории пришедшие в голову))
Я добаляю достаточно мало деталей, их нельзя назвать досочинёнными. Мелкие детали, которые помогают передать настроение, которое я чувствовала во сне. Тем более я выбираю сны именно с более менее связным сюжетом. Я пыталась описывать другой бред, но выходило не очень.

Вот например, попытка создать рассказ на основе более-менее стройного бреда:

О ветрах

Холодный сосновый лес, ранний август в суровом северном климате. Снежно-белый ягель сплошь устилает небольшие холмики. Кучками жмутся к темным стволам покрасневшие от недавних заморозков кустики черники и мелкий извилистый ручей как чернильным пером проводит по белому ковру своё русло, криво отражая мрачную хвойную зелень и затянутое тяжёлыми тучами небо. Я в красном плаще, гляжу на себя со стороны. Я спокойно-мертва. Никаких причин и следствий, просто тело на земле. Руки расслаблено раскинуты в стороны, ноги утопают во мху. На лице состредоточенное выражение, глаза открыты и пристально смотрят вверх. Интересно, что они видели настолько занимательное... Перевожу взгляд на небо. И уже не могу оставить его. Неспособная моргнуть или повернуть свою несуществующую голову, я всматриваюсь в тучи, я-тело и я-сознание, каждая из нас.

В небе действительно не всё так просто. Облака складываются в причудливые формы, клубятся, втекают друг в друга. Серо-белые узоры живо напоминают мне топографические карты и я понимаю, что Небо - это другая Земля. Земля наоборот. Не в силах совладать с собственной волей, устремляюсь вверх.
Небо-Земля. Рыхлые тучи, голубая пустота.
Здесь свои правила.
Безголовые прозрачные великаны спускаются с серых гор в молочного цвета долины и растворяются в воздушных реках. Их поющие головы стоят у истоков и выпускают ветра-потоки петляющей лентой. Допев последнюю ноту-вздох, они спускаются, чтобы встретиться со своим телом. И гиганты безмолвно отправляются на поиски нового места для своих голов. Стеклянное, безупречное бесстрастие отражается на их невидимых лицах. Их система в хаосе неба работает безупречно. И всё же здесь есть место мечтам. Каждый из великанов ждёт Великую Смерть, когда он распадётся на мельчайшие капли, блаженно поднимется в воздух и разобьётся о свой разноцветный небосвод. Взглядом его провожают соплеменники.
А один гигант не как все. Он не ищет голову, он изобрёл телескоп. Теперь он астроном. Безголовый великан неподвижно стоит на вершине горы, подняв прозрачную трубу, и смотрит вверх. Он пытается считать звёзды, но Небо постоянно поворачивается к нему не тем боком и сбивает арифметику. А днём он наблюдает за людьми. Он видит всё. Бабушек на скамейке перед домом, муху в супе, дремлющего в кабине дальнобойщика. Всё мечется и мельтешит. Постепенно вокруг великана собирается толпа. Они смотрят вверх и пытаются понять систему. "Не ищите смысла", - говорит им астроном.
Записан

мут

  • Костровой
  • *****
  • Согласие +963/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 8 615
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 20482
  • - Вас поблагодарили: 15519
Re: Сны как творчество
« Ответ #10 : 01 Ноябрь 2012, 22:03:08 »

LiberumAvis..
давайте ещё снов
если есть

мне нравится
читать )
только почему-то много к ним картинок, прямо мельтешат..
Записан

Аннушка

  • Хранитель Леса
  • *****
  • Согласие +448/-1
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 3 225
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 17371
  • - Вас поблагодарили: 7325
Re: Сны как творчество
« Ответ #11 : 02 Ноябрь 2012, 01:39:57 »

что запомнилось по пробуждении
    Я не знаю, все-ли здесь могут описывать свои сны или только LiberumAvis. Если нет, то, пожалуйста, перенесите этот пост по необходимости на ваше усмотрение.
     Мой сон, наверное, совсем не творческий. Возможно, что
Это просто истории пришедшие в голову))

     Сон, который снился мне давно, несколько раз и я его хорошо помню почему-то...

    Лечу я на белом самолёте над бескрайним морем. Краски очень яркие: небо голубое без облаков, море - изумрудно-зелёное переходящее в тёмно-синее, от воды блики, т.к. солнце всё освещает очень хорошо. Лето, наверное... Но тут с самолётом что-то случается и он начинает падать... А кругом - море и падать вроде некуда... Но страха особого нет, т.к. появляется какой-то остров и я направляю самолёт туда.. Подлетаю ближе, видны очертания острова, а с одной стороны - бухта. На высоком берегу бухты - деревья, с другой стороны - песчаный пляж (пологий берег).... Остров, похоже необитаемый...
    Опять-же: краски необычайно насыщенные, воздух прозрачный, чистый жёлтый песок, зелёные деревья - высокие лиственные (но листва, как у сосен, в верхней части ствола). И растут, как в лесу — густо...
    Самолёт снижается быстро (я его направляю на воду бухты, он вроде может и приводниться). Но так как в нём неполадки и мотор уже не слышно - он летит слишком низко и сшибает носом и днищем верхушки деревьев (я решила лететь в бухту с высокого берега, т.к., если не успеет остановиться в воде, то плавно выедет на пологий пляж). Самолёт трясёт, сшибленные макушки деревьев летят в воду. Он шлёпается на воду, меня в кабине бросает из стороны в сторону, но я крепко держусь за штурвал. Самолёт затихает, плавно покачиваясь на воде.
    Я выползаю из кабины на крыло и осматриваюсь. Солнце щедро освещает эту тихую бухту, вода сине-голубая и настолько прозрачная, что видно песчаное дно с камушками (местами), водорослей почему-то не наблюдается... По направлению к высокому берегу в воде плавают куски сломанных самолётом деревьев прям дорожкой почему-то...
     Решила доплыть до берега и там осмотреться. Спустилась в воду (вода тёплая) и очень хорошо держит (подумала, что сильно солёная, но не попробовала). Плыву к берегу мимо сломанного ствола, хватаюсь за него, чтобы передохнуть и вижу, что от места где сам разлом отходят как-бы золотистые большие круги по воде (похоже, как бензин в луже расплывается). И такие-же, но поменьше в местах, где кора с дерева содрана. Там, где держусь рукой за дерево, рука попала в такой золотой круг. Свежая царапина на руке (когда падала и трясло, видимо успела ободраться) стала затягиваться прямо на глазах. Я решила и другую руку попробовать: поместила царапину в такой золотой круг и она тоже моментально затянулась. В общем я стала заживлять все царапины какие были, погружая их в золотые круги. Было и весело, и необычно, и интересно это делать. При этом я решила, что это сок дерева вытекает в воду и имеет какие-то чудодейственные целебные свойства. Посмотрела на другие обломки, плавающие в воде — от них в местах разломов тоже расходились золотые круги на голубой прозрачной воде (они расплывались и вглубь — такие объёмные неровные кольца). Я перевернулась на спину, легла головой на дерево, за которое держалась и закрыла глаза... Приятно было лежать на воде... Солнце (совсем не жаркое) ласково согревало лицо и прикрытые веки. Было какое-то спокойствие и умиротворение....
     И на этом всё... А жаль!

     Проснувшись чувствовала себя отдохнувшей и бодрой.
« Последнее редактирование: 02 Ноябрь 2012, 02:55:58 от Аннушка »
Записан
Если уж мечтать, так ни в чём себе не отказывая!

LiberumAvisАвтор темы

  • Турист
  • Согласие +4/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 20
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 15
  • - Вас поблагодарили: 68
Re: Сны как творчество
« Ответ #12 : 31 Январь 2013, 02:54:46 »

По мотивам сна

Альтернатива
Торопливо иду по коридорам, скупо раздавая кивки и приветствия коллегам. Опять опоздала. Вчерашний стажёр вводит меня в курс дела, как всегда щёлкая автоматической ручкой.
- У нас сегодня крайне интересный случай! - щёлк-щёлк. - Вообразите, пятнадцать трупов! Пятнадцать! У всех симптомы отравления, все доставлены с того же адреса! Кажется, это была какая-то вечеринка-фуршет, и ни один из гостей не выжил. - щёлк-щёлк. - И все большие фигуры в науке, со степенями, правда, интересно?
- Что же интересного, - устало говорю я, пытаясь открыть дверь секционной. - Только работы больше.
Справившись наконец с заедающим замком, я вхожу в просторное светлое помещение. Пятнадцать столов уже заняты, заботливо приготовленные инструменты и столики для препаратов в полном порядке. Бегло пробегаюсь взглядом по "пациентам". Я вижу знакомое старческое лицо - теперь я знаю, чей день рождения празновали гости. Вот с этого персонажа и следует начать. Интуиция меня редко подводит.
Облачившись в маску и натянув на руки перчатки, я приступаю к работе. Труп уже подготовлен. Одним движением скальпеля я рассекаю брюшную полость и начинаю вынимать органы, опуская их в отдельные банки. На секунду мой взгляд останавливается на лице старика.
Внезапно он открывает глаза. Я не показываю своего удивления.
- Профессор, вы - труп, - мягко напоминаю я.
- Да знаю-знаю, - он отмахивается интонацией. - Я просто не успел додумать одну мысль.
- Какую же?
- Вам не кажется ли, что логично, если у каждого явления есть антиявление?
- Да, - подумав, соглашаюсь я.
- А теперь представьте себе альтернативу существованию.
- Вы имеете ввиду смерть? - произношу я на выдохе.
- Это ерунда, процессы всё равно продолжаются, - снова отмахивается он и поднимает глаза к потолку.
- Но есть вещи, которые не существуют, - я играю в шутника. - Неужели вы забыли? Чайник, Макаронный монстр, Розовый единорог...
Профессор улыбнулся. Его взгляд ни с того ни с сего начал описывать круги вокруг моей головы. Я решила вернуться к работе. Аккуратно зашив пустую брюшную полость, я снова беру в руки скальпель, намереваясь извлечь мозг.
Неожиданно потухает свет. Через секунду включаются тусклые красные лампы аварийного освещения.
- Кажется, вы не закончите сегодня свою работу, - с закрытыми глазами замечает старик.
В секционную входят санитары. Извиняясь за очередные сбои, они сообщают, что электричество дадут только во второй половине дня. Я раздражённо киваю и приказываю отвести старика в камеру. Я с ним ещё не закончила.
- Идиотизм! - возмущаюсь я, зайдя в кабинет. Стажёр понимающе опускает голову.
- Что делать, здание старое, что ни день - то авария. К полудню починят.
Я поджимаю губы, старательно рисуя на лице крайнее недоверие. Ну что же, если такой облом, можно заняться другими делами. Осталось их придумать. Я выхожу в коридор, намереваясь пойти писать документацию, и замечаю под одной из дверей свет. Не красное мерцание аварийных ламп, а настоящий, тёплый электрический свет. Во мне просыпается любопытство. Я открываю дверь и понимаю, что попала в секцию камер. Свет льётся сквозь металлическую решётку. Сняв с гвоздя соответствующие ключи, я щёлкаю замком и вхожу в камеру.
- Как? - спрашиваю я старика.
- Потому что я волшебник, - смеётся он. - Смотри! - и щёлкнул пальцами.
- Но ничего не произошло, - замечаю я после минутного ожидания.
- Вот именно! - старик округлил глаза. - Мало кто умеет делать так, чтобы ничего не происходило!
Внезапно его глаза снова начинают чертить орбиту вокруг моей головы. Он резко выкидывает руку, как будто ловя назойливую муху, но возвращает её с пузатым фарфоровым чайником. На столике из ниоткуда появляются две чашки. Мы садимся на жесткие металлические стулья и старик наливает чай. После первого глотка он заваливается набок, неловко держась за спинку стула.
- Что с вами? - я кидаюсь к нему.
- Всё в порядке, - он улыбается. - Я не успел ничего понять, мне нужно вернуться туда.
Его глаза стекленеют и он сползает на пол. Я смотрю на чашку, беру её в руки и принюхиваюсь, покачивая зеленоватую жидкость. Делаю большой глоток и тут же чувствую, как мутнеют глаза и тело отказывается подчиняться. Краем сознания я успеваю заметить, как из профессора начинают быстро расти макароны. Тихо заржал в соседней камере единорог.
Записан

Т-Яна

  • Модератор своих тем
  • *****
  • Согласие +1774/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Пол: Женский
  • Сообщений: 5 125
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 38069
  • - Вас поблагодарили: 22640
Re: Сны как творчество
« Ответ #13 : 31 Январь 2013, 04:17:35 »

Я поджимаю губы, старательно рисуя на лице крайнее недоверие. Ну что же, если такой облом, можно заняться другими делами. Осталось их придумать.
Я поняла так, что Вы пишете по мотивам сна рассказ? Во сне обычно такой последовательности и логичности нет (у меня, по крайней мере).
  Например, сегодня снился Киркоров(с чего бы?). Он  на очередной тусовке бегает со своей дочкой, всем её показывает, а во второй половине сна уже вижу не дочку, а сына-подростка... 
« Последнее редактирование: 31 Январь 2013, 13:24:59 от Т-Яна »
Записан
Пора уж подводить итоги?
Зачем?Лишь часть пути,
Всего лишь малость...
И впереди длина дорог осталась.

LiberumAvisАвтор темы

  • Турист
  • Согласие +4/-0
  • Оффлайн Оффлайн
  • Сообщений: 20
  • СПАСИБО:
  • - Вы поблагодарили: 15
  • - Вас поблагодарили: 68
Re: Сны как творчество
« Ответ #14 : 03 Февраль 2013, 12:03:05 »

У меня тоже бывает, что меняются картинки, места, действия. Я просто беру наиболее логичный и цельный кусок, дополняю описаниями, чтобы передать атмосферу. Но вообще я вижу не всё, что описала. Например, этот сон начался, когда я уже препарировала старика, и к тому моменту во сне я уже знала, что трупов пятнадцать, все отравились и это был день рождения этого старика. И примерно сразу после первого диалога с ним я оказалась в камере, где он зажёг лампочку. Мне пришлось придумывать логическую связку. Ну и второго диалога почти не было, кроме фразы "Мало кто умеет делать так, чтобы ничего не происходило". Во сне после этой фразы он сказал, что ему нужно вернуться, вокруг меня крутился чайник и я начала падать куда-то вместе с ним.
Собственно по этому и "по мотивам", поскольку этот сон дополнен гораздо больше, чем остальные, здесь я вмешалась в сюжет, чтобы появился тот смысл, который я уловила во сне как данное, без вспомогательных примеров с Расселовскими приколами.
Записан
 

Страница сгенерирована за 1.193 секунд. Запросов: 58.