Август уходит, забирает с собою Лето. Завершая кем-то давно начертанный путь. Каждый миг, каждый час - что-то очень особенно меняется в мире - и само пространство дышит уже по-другому
Иным стало всё - и бабочки, встревоженно вздрагивающие потрёпанными крылышками над последними цветами, и сами цветы, раскрывшие лепестки в безвременье осени, чуть растерянно глядящие из жёлтого моря травы. Дождь тоже совсем по-другому проливается в этот мир - по-другому щурится солнышко...
Стоят - не ворошатся последние колоски августа, отданные полем в разнотравье прибрежного луга. Это его дар, полевые колосья уже давно сжаты человеком, ушли в мир людской - а на лугу ещё стоят. Как знамя, поднятое уходящим Летом
Наливается силой калёная ягода - знаменуя собой переходное, рубежное времечко Года жИвого...
Лишь семена, ровно и звучно осыпающиеся каждый миг, наполняющие собой землю, и грибы - они на своём месте в это время перехода. Лета в Осень. За которой маячит седая девчонка Зима...
По дороге Августа в его чудеса...
Вода - она совсем другую песню поёт вслед уходящему Лету. Тяжелы её косы, по-иному она их уже заплетает, как девушка, ощутившая себя уже Женщиной... Плавно и мерно несут свои воды куда-то в иные миры реки позднего Лета. Может, там, впереди - как раз Осень? И вода ведает это?
Медвяные росы осени пали на травы... Может, их особая силушка и даёт вероятность цветам? Распуститься последним бутонам? Цветы осени - как особый подарок пространства. Как шанс увидеть то, что не заметили Летом... Цветы пахнут тёрпко и странно, будоражуще зовут вслед улетающим птичьим стаям...
Птицы, что остаются здесь, в своей родной стороне - дают силу тем, кто летит сейчас стаями несчислимыми, оборачивая землю-матушку вкруг солнца красного.
Зачем так придумали люди? если придумали...