Печать

Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.
1 час 1 день 1 неделя 1 месяц Навсегда

[chelovek]

Развивая Фоменко

Бедный Нестор при коптящей при лучине
Глазки портил – летопись писал.
Он был старенький, по этой по причине
Всё напутал, перепутал, переврал...

Но мы-то ушлые потомки:
Больше знаем, глубже бурим.
В исторической науке
Всё иначе запендюрим.

...

Основал Москву не Долгорукий,
Даже не Лужков, что, в общем, странно.
Основали Рем и Ромул – внуки
Японского кагана Чингисхана.

Был такой Чингис, каган японский,
Его варвары прозвали Брахмапутрой,
Он же Александр Македонский,
Он же Ярослав и он же Мудрый.

В древнем скифском городе Париже
Жили персы, а точней булгары,
Ну, они же турки и они же
Не вполне разумные хазары.

Ромул с Ремом, они же Дир с Аскольдом,
Мстили им за Игоря, за брата.
Битва шла на поле Куликовом,
На месте современного Арбата.

Дали жару половецкой братии –
Их метелили, покуда не убили.
В память о сраженьи на Арбате
Казино «Метелица» воздвигли.

В Ярославле плачет Ярославна.
В Николаеве рыдает Николавна.
С топонимикой историю раскрутим.
Вот в Путивле правил кто? А... ну да, забудем...

Что вы мне суёте Геродота,
Вы ещё мне суньте Гумилёва!
Ведь понятно даже идиоту,
Что Грозный – сын Лжедмитрия Донского.

Кстати, Грозный не был грозным и в помине,
Просто надевал он бесовское платье
И пугал бояр на Хэллоуине,
А те смеялись: «Ну, ты грозный, батя!»

Видел я кинжал на старой фреске
И понял, Америку черкесы открывали –
Попокатепетль по-черкесcки
Означает «Нас сюда не звали».

Не могли построить египтяне
Пирамиды – это труд великий,
Так могли пахать лишь молдаване
Или, в крайнем случае, таджики.

Казанова был казанским ханом
И держал гарем голов за триста.
Был он ханом, только не был хамом
И любил всех трепетно и чисто.

Жаль, гарема не хватало, парень был такой –
Вечно мало..., вечно мало... Вечно молодой!

Галилей родился в Галилее –
Была такая местность на Кубани.
Казаки – это ж древние евреи,
Предки современного Мишани.

Государство древнее Урарту,
Ежели сейчас взглянуть на карту,
Образовалось из Урюпинска и Тарту,
А уркаган – это правитель из Урарту.

Не было Нерона никакого,
И Батыя не было, наверно,
И вообще – что произошло до Горбачёва,
В целом очень всё недостоверно.

Нас историки считают дураками,
Археологи всегда надуть готовы.
Шампольон-то свой Розеттский камень,
Небось, купил на рынке в Бирюлёво.

История – не хрен за рубль двадцать,
Истории нужна переоценка,
Так считали Фукидид и Тацит,
Они же – историки Носовский и Фоменко.

                                         Тимур Шаов

[chelovek]

Хоронила мафия

Траурной процессии не видать конца,
На лафете пушки гроб увозят –
Хоронила мафия крёстного отца,
Расейского родного мафиози.

Воры морщат лоб: бандитам плакать не к лицу.
Проститутки все вуаль надели (еле).
Девочки в знак траура по крёстному отцу
На панель не выйдут две недели.

Вдова убита горем и наследник удручён:
Как некстати папа кони двинул! (двинул!)
Теперь придётся экономить каждый миллион!
«Да на кого ж, кормилец, нас покинул?»

Оркестр играл Шопена, лабух жарил на трубе,
Кладбище наполнилось народом (сбродом),
И татуированный соратник по борьбе
Произнёс такую речь над гробом:

«Ша, не в кипиш масть, прикиньте к носу, фраера:
Лапти сплёл наш старый кореш Сеня,
Мелкий зехер недокнокал и сыграл жмура.
Щас он с Богом ботает по фене!»

Кабак трещал по швам, поминки две недели шли:
Устрицы, омары, дискотека (эка!).
Выпили, подрались, постреляли, разошлись –
В общем, помянули человека.

Некролог в газетах, телеграммам нет конца –
Вот что значит истинная гласность!
Говорят, что нового к нам крёстного отца
Из Питера пришлёт госбезопасность.

                                   Тимур Шаов

[chelovek]

Врачебная нищенская

Эх, нищее племя, коллеги-врачи,
За что ж нас судьба наказала?
В аванс выдают нам анализ мочи,
В получку - анализы кала.
От голода пухну и выпить хочу,
И кожаный плащ прохудился.
Подайте, родимцы, простому врачу,
Чтоб доктор хотя бы напился.

"Нет жизни на Марсе" - ученый сказал.
У нас - тоже нет, уж поверьте.
Я гол, как сокол и я зол, как шакал,
Я нищ, как Ван Гог перед смертью,
Жена, как голодная телка, мычит
И детки ждут хлебца от папки.
У папки в кармане - анализ мочи, -
Не фунты, не лиры, не марки.

Приходи ко мне лечится
И корова, и волчица,
Приноси сметану, мясо,
Самогонку, что горит.
Всех он примет, всех пригреет,
Исцелит от гонореи,
От инфарктов и инсультов, -
Бедный доктор Айболит.

Иль посох мне взять, - да в Святые места,
Иль вором работать в Багдаде.
Подайте, родимцы, за ради Христа,
Аллаха и Кришны за ради.
Как выйдешь на паперть,
Как глянешь окрест, -
Нет, счастья, покой есть и воля.
Отчизной поставлен на мне красный крест,
И в зад полумесяц мне колет.

В отместку Отчизне я мелко гляжу,
Мой ум помутился от горя.
Назло государству по клумбам хожу
И матом пишу на заборе.
Не лезьте ко мне, бо могу зашибить,
Чиновников всяких орава!
Как вещий Олег, я намерен прибить
Свой sheet на воротах Минздрава.

Я - жертва Минздрава, я - падший престиж,
Я - швед под Полтавою, братья.
Я - черная моль, я - летучая мышь,
Я - функция в белом халате.
Как берег надежды, как факел в ночи,
Как символ любви на планете,
Как солнце, мне светит анализ мочи,
И больше ниче мне не светит.

                          Тимур  Шаов

[chelovek]

                   О философии

Быть философом не рай, но, однако же, приятно.
Плюс – тепло и не накладно: знай лежи, да созерцай!
Мир вокруг кипит в борьбе, ты ж – о вечном размышляешь
И супруге отвечаешь: «Отвали! Я – вещь в себе!»

Метафизики, теософы, агностики,
Слушьте, мужики, лапшу мне вешать бросьте-ка.
Говорю авторитетно, что материя дискретна –
Сразу, залпом, не зальёшь, а по глоткам спокойно пьёшь.

Любимцы муз, любимцы граций:
Гомер, Овидий и Гораций.
Что мне до них? Я сам – Платон.
С той разницей, что я – не он.

Чумовое бытие замутняет нам сознанье.
И в основе мирозданья – баксы, секс и питие.
Треснешь кислого вина и вздохнёшь: «Какая гадость!»
Объективная реальность в ощущеньях нам дана.

Гносеологи, неофрейдисты, мистики,
Где ж нам взять мозги? Их мало по статистике.
Ведь не зря ж сказал Сенека: «Нет ума – считай, калека».
И читаем мы Дюма – набираемся ума.

И понял я после стакана –
Земля стоит на трёх баранах:
Сперва гульба, потом пальба –
Вот вам единство и борьба.

Зависть, алчность – смертный грех! Граждане, чего страдаем?
Электрон неисчерпаем, хватит, милые, на всех.
А мне говорят: «Ты умом своим не тычь! Не пугай своею бандой:
Фихте, Ницше, Гегель с Кантом и примкнувший к ним Ильич».

Философия, тебя сам чёрт не разберёт,
Штука тонкая, а может, просто я идиот?
Но у меня есть, несомненно, все задатки Диогена:
Я домишко свой взорву, в бочке с пивом проживу!

На дворе трава, а на траве лежат дрова.
Ай, люли-люли, вали, народ, в мыслители.
Мне пора подняться с полу, основать пора мне школу.
Я открою мастер-класс: сорок долларов за час.
Мы покажем высший класс: двести долларов за час.
Эксклюзивно, лишь для Вас: тыща долларов за час!
 
                                                 Тимур  Шаов

[Одинец]

Развивая Фоменко

Далеко не шедевр, конечно, но забавно и злободневно, лайка заслуживает.

[chelovek]

    vsilvestrov 11 ноября 2019, 18:01
Два взгляда на одну проблему: А.Шигин - В.Сильвестров

Идущий впереди
Андрей Шигин

Идущий впереди - не вождь и не мессия,
А просто выбрал цель и сделал шаг вперёд,
Покуда меж собой другие голосили:
«А тот ли это путь? Туда ли он ведёт?»

Никто не хочет взять и оказаться крайним,
Порой бранятся так – господь не приведи!
Но всё-таки идут и радуются втайне,
Что, слава богу, есть идущий впереди.

Он может заплутать и сделать шаг неверный,
Но в поисках пути, ведущего на свет,
Идущий впереди ломает ноги первый,
Спасая ноги тем, кто движется вослед.

( https://www.stihi.ru/2019/01/11/5955 )



На стихотворение Андрея Шигина
«Идущий впереди»
( https://www.stihi.ru/2019/01/11/5955 )

Идущим вослед идущего впереди

Бывает, правда, так, что сделав шаг неверный,
Ведя упрямо всех во тьму, а не на свет,
Идущий впереди ломает ноги первый,
Ломая ноги всем, кто движется вослед.

Сусанин тоже вёл. И тоже сгинул первым.
Ещё козёл водил баранов на убой.
А крысолов-дударь, спася людей от скверны,
Увёл от них детей навечно за собой.

Один дурак пошёл, за ним пошли другие,
Не ведая, что он их к пропасти ведёт,
И все до одного там головы сложили...-
Идущий впереди был просто идиот!

Идущий впереди, ведь не всегда он Данко,
Он чаще негодяй - печати места нет!
Он не один ведёт, с ним свита из подонков,
А в рупоры кричат, что нас ведут на свет...

Идущие вослед! Старайтесь думать сами,
Куда идёте вы, за кем и почему,
Какого цвета флаг над ними и над вами,
Ведут ли вас на свет или ведут во тьму.

Владимир Сильвестров
Октябрь-ноябрь 2019 г.

[НаталияСорокина]

Обалденные стихи нашего поэта
современника Юрия Егорова.
(если кому понравится - в "ВК"
есть его страница)


Я знаю, как тобой переболеть –
Сказать себе, что я тебя придумал,
И долго в пламя пристально смотреть,
И не хмелеть, чтоб вдруг не передумал…

Сжать голову и память запереть
На сто замков матерого цинизма,
И в звездопад загадывать не сметь
Ни толики ненужного лиризма…

И слушать, как звенит немая ночь,
Ведя смычком по крылышкам цикады,
И рассмеяться – некому помочь
Душе к тебе прорваться из блокады!

Тебе пробиться к сердцу не успеть,
Чтоб ритмы сбить и разорвать аорту,
Я все придумал, не о чем жалеть –
Не написалась сказка, ну и к черту!

Мешая дым костра и сигарет,
Щекой заросшей раскровить ладони,
И повторять: Ты слышишь, тебя нет!
И не было, стоящей на перроне…

Я не хочу ни видеть твоих глаз,
Ни слышать голос, ни касаться кожи…
Мне одному так хорошо сейчас,
И без меня тебе, наверно, тоже.

Из горлышка лить в пересохший рот,
На грудь роняя с подбородка капли –
А тот, который где-то тебя ждет,
Ты говоришь, он лучше? Это вряд ли…

Его я тоже вычеркну с листа –
Не целовал, не обнимал чужое!
Я выжигаю искрами костра
В своих зрачках колечко золотое.

Мне до рассвета думать о тебе,
Мне до тумана водкою лечиться,
Чтобы забыться утром и во сне
К тебе прижаться и тобой напиться…
Юрий Егоров

[НаталияСорокина]

Таки осень самая серо-депрессивная. Положено
красиво грустить... Грустят даже великие поэты.
Бывает, проникнешься чужой грустью,
тогда своя кажется какой-то несущественной.

Всё тот же поэт Юрий Егоров (он же "Сказоч - ник"):

Я устал от твоего молчания,
Я замерз под дверью безответности,
Долго пивший яд очарования,
Ставший лишним в свите твоей Светлости.

Затянулось горькое лечение,
Долго плыли звёзды по окружности,
Я искал в них алгоритм прощения,
А открыл лишь формулу ненужности.

И зачем я выдумал случайности
Без которых счастье не слагается?
В плоском мире лунной зазеркальности
Всё, что отразилось – искажается.

Всё, что напридумано – не сбудется,
Ведь, нельзя к высокому – из жалости,
Значит, не сойдётся и не слюбится
Без любви ответной – сущей малости…

Хочешь – наслаждайся одиночеством,
А не можешь – жги любовь упрёками -
Что поделать, даже Их Высочествам
Быть порой приходится жестокими.

[Лирими]

Письма всегда доходят до адресатов...

Я бы об этом спела, да не умею.
Помнишь тот год, когда лето не наступило?
В небо летели стаи воздушных змеев,
пятки стучали по серой дорожной пыли,
птицы летали ниже пятиэтажек,
розы помёрзли и яблоки не созрели...

мальчик сложил в самолёты пятьсот бумажек.
Чтобы был флот. Чтоб они далеко летели.
Он забирался на башни и на деревья,
на чердаки и опасно косые крыши,
он запускал самолёты и свято верил,
что адресат, получив их, ответ напишет.
Он проверял ежечасно почтовый ящик,
дважды в неделю исправно ходил на почту,
там его знали, и знали,
что этот мальчик ждёт телеграмм,
но он их не получит точно.

"Вот же судьба!", за спиной у него шептали.
Бабы вздыхали, совали ему конфеты.
Он собирал самолёты. Они взлетали выше,
чем птицы тем странным холодным летом.

"Мама" и "папа", два крылышка самолета,
будто слезами, чернила дождём размыло.
Мальчик ходил на почту, как на работу,
только ответов на письма не приходило.
Мама и папа, два первых и важных слова,
смысл замылило частое повторение.
Мальчик писал их, писал их, писал их
снова, об самолёты ручки стирали перья,
мальчик писал с каждым разом все аккуратней
и выходили ровнее и чище буквы.
Мама получит, прочтёт, будет ей приятно -
сын ее пишет, как взрослый совсем, как будто.

Мама прочтет. Обязательно прочитает!
Там, где она, доставляют небесной почтой.
Выше всех птиц самолёты его взлетают.

Мальчик бежит по полю и он хохочет.
Он прижимает к сердцу клочок бумаги.
Слезы сквозь смех, или может быть смех сквозь слезы,
нужно письмо надёжней укрыть от влаги...


...мама ответила к первым ночным морозам.

Мама ответила парой коротких строчек:
"мы долетели, но тут тяжело со связью.
Мы тебя любим, единственный наш сыночек,
ты нам пиши о себе и о всяком-разном,
мы не ответим, но знай, что мы всё читаем.
Ты наш любимый, наш лучший, наш самый-самый,
очень скучаем, целуем и обнимаем,
жди нас во снах. До свидания. Папа с мамой."

Мальчик писал им все время, как и просили.
Почерк взрослел, самолёты взрослели тоже.
Мальчик стал смелым, умным, большим и сильным,
вырос в Сергея из маленького Серёжи,
мальчик чертил огромные самолёты,
те самолёты взлетали с аэродромов,
к тёплым морям увозя на себе кого-то.
Тенью скользя на высоких сосновых кронах.

А почтальон, написавший ответ от мамы
в тот странный год непришедшего в сроки лета,
думал об этом долго потом. Годами.
Был ли он вправе и правильно ли ответил?
Ложной надеждой стал, или же нужной верой?

Мальчик всю жизнь хранил тот конверт без даты.

Я бы об этом спела, но не умею:
письма всегда доходят до адресатов... (с)

[НаталияСорокина]

Тот почтальон всё же был прав, что от
имени умерших родителей послал их
сыну одно обнадёживающее письмо
в ответ на массу писем сына маме, папе.

Письмо про то, что "ушедшие" родители
своего сына видят и читают его письма,
но ответить ему не могут...

А ведь, по существу так и есть, любящие
люди всегда чувствуют друг друга, на
каком бы уровне Мироздания они не
жили!...
Их сын вырос и это сам почувствовал!
Спасибо, Лирими!

[Siringa]

Сезонная изморось обнимает меня за плечи.
Диагноз — уныние — поставлен предательски точно.
Прощальные стаи, обычный октябрьский вечер.
А так все в порядке — просто случилась осень.
Твой образ опять проступает в сырых витринах.
Закрываю глаза на секунды и вдох поглубже…
Ну сколько же можно в чужих ошибаться спинах
И видеть тебя?! Ты мне так чертовски нужен.
Хочу приподняться с дымом табачным выше,
Хочу раствориться, как сахар в горячем чае.
Ты имя свое мне на сердце как будто выжег.
Ну сколько же можно?! Я так по тебе скучаю.
Воротник поднимаю. Промозгло. Почти на грани.
Озябшие пальцы сжимаю, под кофту прячу,
А мысли жуют мою напряженную память
И месят сюжет, что могло быть не так, а иначе.
Без тебя я живу и, понятно, не насмерть ранена,
Обжигает огнем фонарь. Уже слишком поздно.
В моем городе небо с карманами рваными,
Из которых еще чуть-чуть и посыпятся звезды…

Анна Мамаева.

[Закaн]

Остановите время, я сойду
На станции уставший и помятый.
Вы спросите: В каком году?
Конечно же, в родных семидесятых.

Всё заберите шмотки, телефон
И интернет навеки отключите.
Хочу вернуться в этот дивный сон,
Где доброте учил нас всех учитель.

Остановите время там, где в бочках квас,
Где хлеб ржанной и спички по копейке,
И озорной наш, самый лучший класс,
Где не зазорно было выйти в телогрейке.

Остановите время, я сойду,
Уставший здесь от всяких технологий,
И по росе из прошлого пойду,
Моча в росе свои морщинистые ноги.

Остановите время хоть на миг,
И я на поезд жизни опоздаю.
Вы слышите души истошный крик:
Я в будущее ехать не желаю.

Александр Хасанов

[НаталияСорокина]

АД И РАЙ. ПРИТЧА(Автор, к сожалению, неизвестен) .

Жил да был Человек. Не один. Была рядом собака.
Ни жены, ни семьи. Сам прислуга, и сам господин.
А когда он скончался, оказалось, что некому плакать,
Потому и собака отправилась следом за ним.

Вот идет по пескам он в томительных поисках рая.
А кругом - никого... По земле расползается дым.
И воды ни глотка. От жары и от жажды сгорает.
И собака измученно тоже плетется за ним.
.
Бесконечна дорога. Ни куста, ни травы , и ни знака.
Данте тоже , я думаю, Ад свой увидел таким.
Человек еле шел. Но ему помогала собака,
Та, которая в пекло отправилась следом за ним.

Вдруг увидели, (что это?)- башнями город сверкает.
Водопады... И птицы слагают Создателю гимн.
И огромная надпись:"Войдите. Вас Рай ожидает!"
Не позволил привратник собаке войти вместе с ним.

Человек без сомнений и слов отказался от Рая.
Что поделаешь тут, коли был он с рожденья таким!
И таинственный город мгновенно в тумане растаял
И ушел человек. И собака ушла вместе с ним.

Сколько дней они шли. И ночей... Кто об этом узнает?!
Человек шел и падал, вставал, адской жаждой томим.
Но забыл всё равно о потерянном Рае.
Лишь собака тащилась все так же устало за ним.

Время там не течет. Не светает там и не темнеет.
И ничтожно , и крошечно то, что казалось большим.
Снова город возник. Только был он намного скромнее.
Человек подошел. И собака шла следом за ним.
.
"Я с дороги, -едва прохрипел, - я с дороги..."
И собака хрипела. Был хрип не похожим на лай.
"Дайте каплю воды. И собаке...и мне...ради Бога"
А привратник: "Зайдите! Мы очень вас ждем! Это - Рай!"

"Был бы рад я войти. Как мечтал я об этом! Однако,
За воротами должен остаться я с другом своим."
А привратник:"Зайдите к нам вместе с собакой!"
И вошел человек. И собака вошла вместе с ним.
.
"Ну, а там что за Рай? Где водой нас не напоили?
Где хоромы, и где низвергается с гор водопад?"
И привратник: "Хорошо, что туда не впустили!
Потому что не Рай это был, дорогие, а Ад!"

"Почему над воротами вывеска точно такая?
И зачем он манил нас прохладою сладкой своей?"
"Это был лишь обман. То была только видимость Рая.
Это - Ад! Он для тех, кто в пути покидает друзей".

[НаталияСорокина]

Вы поглядите в мои глазки
На свете нету краше чуда
Я к вам пришла
        из доброй сказки,
Точнее выгнали оттуда...

(Автор неизвестен)

[Siringa]

о мостах
***
Этот старый сюжет удивительно прост -
подожду, когда ты перейдешь через мост
так задумчиво - неторопливо.
Остановишься посередине моста,
глянешь вдаль, на знакомые, в общем места,
на полуденный отсвет залива.

Я смотрю на течение этой реки,
я смотрю на движение этой руки,
на движение стрелки по кругу.
Все известно о времени, месте и дне.
Но о том, как мурашки бегут по спине,
не расскажешь и близкому другу.

Эта странная сложная сущность моста,
ты уйдешь по нему, и придет пустота,
вплоть до следующего перехода.
Эта лексика пауз, особая речь,
что является тканью прощаний и встреч
и не требует перевода.

***
Это все не детские шалости.
Ты, конечно, держись, бодрись,
но пожалуйся мне, пожалуйся
на погоду, работу, жизнь.

На горбатой улочке ветреной
рвутся зонтики в небеса.
С ног сбивает твое доверие.
И глаза, и еще - глаза...

Через десять лет, через двадцать лет,
в бесконечности, среди звезд
буду, щурясь, смотреть сквозь солнечный свет,
как ты вновь переходишь мост...

Марина Козлова.