Люблю такие работы.
Когда за простыми и совершенно обыденными вещами... какое-то невербальное настроение. Здесь главное не предметы, а то, что разлито в воздухе. Что над ними и над всем вообще.
Какая-то тревожно-печальная, многоголосо-молчаливая Осень.
Тихий, молчаливый надрыв. О чем он? Мы слишком неправильно прожили свою жизнь, поэтому, нам туда входа нет.