Удивительное дело память - иногда какие-то интересные моменты настолько забываются в гуще новых событий, что и не вспоминаешь о них через многие годы. Это я к тому, что вспомнила, что почти 7 лет назад, учась на 1 курсе института моё небольшое эссе о ВОВ опубликовали в выпускаемой институтом книге о героях-летчиках. Решила выставить это эссе здесь, чтобы не пропало. На мой взгляд это слишком пафосное эссе, написанное 18-летней девушкой.
Сейчас бы я наверное написала немного по-другому. Интересно, что место про хлеб почему-то исправили, да и вообще смысл многих фраз исковеркали, видно что-то не понравилось))
"Между раем и адом"
Слышно, как летнюю тишину оглушают слова, пронизывающие и режущие до самых глубин, - Это война. И лишь мгновенье после мы не верим, пока страх не вырывается наружу и не рождает дрожь в теле, заставляющую дышать быстрее.
Солдаты, для которых запах горячей стали и пороха становится родным, а выстрелы и взрывы - плачем матери. Их враг, идущий по трупам и не жалеющий , что даже небо окрашивается в цвет крови. Убивающий, ради спасения своего прошлого и будущего, перестающий вести счет жертвам. Убивающий, чтобы доказать, что он жив. Железные монстры, пожирающие друг друга и жизнь в чужой земле. Осколки врезаются в живую плоть, копая всё глубже и глубже, направляясь к самому сердцу. Руки, просящие силы у уже мертвой земли, руки, молящие об исцелении.
Люди, видящие солнце через спираль колючей проволоки, выстроенные в ряд и медленно идущие в пекло, по следам тысяч, изведывавших этот путь, сгорающих и исчезающих во времени. Глубокие трещины на руках становятся багровыми от грязи, а взгляд еще больше устремляется вдаль, где, кажется, уже нет спасения.
Серые стены города в звездную зимнюю ночь начинают петь песню о смерти, так тихо, что их слова сливаются с ветром. Так тихо, что вначале не слышишь её приближения. Так тихо, что не можешь больше плакать и смеяться. Глаза, рассказывающие о всей боли, испытанной тобою, о том, как ты остался совсем один на этой Земле, оставляя в памяти лишь воспоминания, как оглядываешься вокруг и видишь руины, которые были тем, где ты родился и вырос. Молитва, слетающая с губ, тонет в тишине.
Холодные квартиры, в которых стены еще помнят те дни, когда кто-то, ушедший с отцами на войну, читал в ночи стихи и целовал чьи-то нежные руки. Дни, когда думал, что ничто не сможет помешать тебе. Окна, в которых больше не отражается листва, из которых больше не видны звезды. Книги, слова которых дают огонь. Музыка, продолжающая звучать в умирающем городе, в котором уже нет прежней жизни, в котором есть горе, объединяющее сердца. Страшная война. Безжалостная и не принимающая никаких правил. Война, всё так же проигрывающая любви.
Дети, цепляющиеся за жизнь, опаленную войной, выживающие там, где невозможно выжить. Потерявшие всё, потерявшие детство, узнавшие вкус крови, боль и так быстро повзрослевшие. Замерзающие и истощенные, продолжают бороться там, где хотят быть счастливыми. Забывшие правила игр и вкус леденцов, забывшие о детских мечтах, но так же сильно продолжающие верить в сказку. Сказку, ради которой стоит жить.
Твой спаситель, не тот, что раньше. Совсем забыт наш хлеб с тёплым запахом ржаных полей под ярким солнцем, когда усталый ложишься на стог сена и слушаешь вокруг. В твоих руках, самое ценное, что есть сейчас. В них и злость, и боль, и то, ради чего можно убить . В них и свет, и любовь, и вера в то, что ты когда-нибудь вновь усталый ляжешь на стог сена в поле, без страха и отчаяния. Вера в то, что настанет день, когда люди узнают, что войны больше нет. Это будет день, похожий на прохладный дождь после четырех лет изнуряющей жары, день, когда ужас перестанет преследовать нас и когда, наконец, мы станем свободными. Свободными в мире, который никогда не станет прежним.
Огни ракет у Шпрее, прожектора, ослепляющие противника. Ночные гарпии в пылающем небе, бомбы, разрывающие землю. Войско, готовое ворваться в город в любой момент. Крик полный боли и желания сражаться. Сражаться за то вечное, что невозможно описать словами. Крик, превращающий старика в молодого мужчину, крик, заставляющий идти вперед , до конца. Между раем и адом. Крик сердца, благословляющего настоящий момент. Крик, о котором будут складывать легенды.
Осколки времен через десятки лет будут находить в родной земле, хранящими отвагу и дух солдат, оставляющими глубокий шрам на сердце мира и дарующими жизнь, ради которой сражались и умирали миллионы. Жизнь, ради которой выживали и продолжали жить.