Поздней осенью всегда приходит Цвет...
В контрастах...
Цвет приходит неспешно, после ударивших морозцев, после большого листопада, дождей, в тонком дрожащем лучике, выхватившем то, что нужно...
В мокрых стволах деревьв, так удачно смачной блестящей чернотой выдернувших Цвет...
Четкие, радостно проявившиеся линии "режут" пространство, ... некоторые ткут...
и тогда Цвет вдруг вспыхивает, вплетаясь в узоры.
Все совсем не такое, как летом и золотой осенью...
Вдруг появилась та тонкость, певучесть, когда цвет не главное, но Он - главная нота, взятая чисто.
Когда гармония пространства не нарушена избытком цвета и форм.
...и вот тогда она прорывается, эта мелодия Цвета.
Цвет всегда поет свою песню. Даже когда кажется, что его нет, он очень тихо выбивается из-под чего-то непонятного, сероватого... каплей цветной, звучащей... делающей всю картину пространства исполненной гармонии.